VU DU BALCON : ARCHIVES

Le silence de la mère.

« C'est très beau l'Auvergne et les auvergnats sous couvert d'être radins sont très accueillants! Nous y vivons depuis neuf ans, venant l'un d'Alsace, l'autre de St Etienne, et je ne quitterai cette région pour rien au monde! Ici, tout est vert, bleu, frais, on est à la campagne et à la montagne, à 20mn de la place de Jaude (centre de Clermont), et on a plein de lacs et de belles vaches! »

Il a près de deux ans maintenant que ce commentaire m’avait été envoyé lors de ma deuxième note annonçant notre départ. Avec le recul, je pense pouvoir dire ce soir que ce bloggeur anonyme ne s’était pas trompé et que son encouragement à venir dans cette région, que l’on a souvent dit « enclavée », a porté ses fruits. Et demain je me rendrai au gîte national des cyclotouristes, à Aubusson d’Auvergne, à la rencontre d’une vingtaine de cyclos de notre ancien club du Nord venus passer une semaine dans ce parc du Livradois Forez que j’ai déjà bien sillonné, à l’ombre des forêts de sapins. C’est un endroit que j’apprécie car encore à l’écart des migrations urbaines de la plaine. Je vais donc retrouver quelques amis laissés un peu précipitamment il y a deux ans, et qui m’ont manqué lors de mes sorties en solitaire. Pour cette occasion, je me rendrai là bas à vélo, je leur dois bien ce petit honneur, en comparaison des moments inoubliables qu’ils m’ont procurés lors de mémorables randos cyclistes qui m’ont plus appris, sur moi-même et les autres, que de fastidieuses et sans doute inutiles leçons de phylosophie. Cette rencontre clôturera une période de deux mois durant laquelle les visites se sont succédées, nous faisant oublier notre absence de congés qui, ma foi, ne nous a pas pesé. Mais il est vrai que je ressens le besoin étrange de voir et d’entendre la mer. Le silence de la mer. La mer en hiver, se doit être bien aussi, quand y’a plus personne et que le regard peut se perdre dans l’infini sans être dérangé.  

SILENCE.

Je ne sais pas si j’en ai déjà parlé. Nous n’écoutons plus assez de musique. Nous avons passé notre adolescence dans les frasques innovantes et débridées des 70’s, mêlant nos sentiments aux morceaux bien souvent incompris des groupes de rock aussi talentueux qu’éphémères. Nous étions surpris à chaque naissance et faisions de ces découvertes musicales la phylosophie de notre future vie. Peu importaient les messages, s’il y en avait, c’est avant tout la réjouissance qui nous portait et nous donnait l’envie de nous projeter dans un futur dont l’horizon, petit à petit, s’embrumait, un peu trop rapidement. Les 80’s apportèrent avec elles les mariages, les concubinages, les séparations indispensables à la vie d’adulte. J’ai longtemps voulu perpétuer cette adolescence et, au travers d’une vie de famille que je voulais comme bon nombre d’amis, « différente », j’ai fait de la musique notre support spirituel, notre système de défense sans que cela en devienne une religion. C’était d’ailleurs l’erreur à ne pas commettre. Etre mélomane ne veut pas dire aspirer à une quelconque divinité, quel qu’en soit le prix. Bref, à la maison il y avait toujours, à faible volume, une mélodie qui courait dans l’espace. Nous avions une voiture musicale qui ne ressemblait pas à un juke-box à roulettes ou à une discothèque ambulante comme on en entend souvent déambuler dans nos rues aujourd’hui. Bien sûr, de temps en temps, on montait le volume et les enfants, petits à cette époque, nous faisaient bien comprendre que nous n’étions PAS SEULS AU MONDE. Ils ont vu leur père chanteur de rock puis DJ à trois balles se lever le dimanche à des heures un peu tardives et, pas rassasié de ces tonnes de décibels rabâchées semaines après semaines, combler cet espace familial d’une musique reposante et motivante. Cela a duré. 80’s, 90’s…20 ans de vie de famille en musique. Sans en imposer, au rythme des envies de chacun mais sans jamais sombrer dans l’intolérance. Des débats stériles, des moqueries, des échanges bénéfiques il y en a eu. Cette même musique nous a fait supporter, voir oublier, cet horizon dont la brume était soudainement devenue une épaisse et noirâtre fumée noire vers laquelle nous ne tournions jamais la tête, mais qui nous surpris un jour de canicule, nous enveloppant dans un linceul d’amertume et de doute. La musique a quitté ce foyer douillet dans lequel elle avait fait sa place depuis plus de vingt ans. Je me rends compte qu’elle avait pourtant sa place et que sa force était tout aussi importante que les paroles chaleureuses et sincères qui nous ont été offertes. Et des silences compatissants et timides. Mais nous avons, j’ai, car je me rends compte de ma responsabilité dans cet oubli involontairement calculé, occulté cette force qui nous avait fait tels que nous sommes toujours aujourd’hui. Il suffit pourtant d’une simple pression sur un bouton. Ou d’un simple « clic ». C’est tellement plus simple maintenant, qu’on en oublie l’essentiel.  

Pic à défaut de cols.

Alors que dehors un grand soleil nous invite à découvrir le réveil d’une nature toute proche, je ronge mon frein, sans jeu de mot particulier, coincé par une fièvre persistante depuis jeudi soir. Je ne sais pas d’où elle est venue celle-là. Pas de toux, pas de nez qui coule, pas de migraine…simplement quelques pics de température qui ont mis à terre mon projet de randonnée cycliste dans le massif du Sancy. Ce matin il y a une petite accalmie mais je préfère rester prudent et remettre à plus tard ce périple. De ce fait hier fut quand même une journée placée sous le signe du sport, mais le derrière sur le fauteuil, devant le petit écran. Je m’étais pourtant promis de boycotter ces JO, fidèle aux sentiments que m’ont inspiré les évènements politiques de ces derniers mois dans cette région du monde. Mais bon. Cela m’a permis de suivre les péripéties de notre Manaudou nationale, et de soupirer une fois de plus devant les lamentations et commentaires quelque peu déplacés de certains journalistes sportifs. Dans la vie d’un Homme c’est la fin qui vaut pour le commencement, attendons donc pour voir la suite…Attendons Septembre par exemple, pour voir si la météo de l’arrière saison me permettra de poursuivre mes projets vélocipédiques, et ne me fera pas raccrocher une bécane qui commençait à se dérouiller au fur et à mesure que les kilomètres s’alignaient. Après tout cette fièvre passagère n’est-elle qu’un petit avertissement m’indiquant de lever le pied suite aux sorties un peu poussives de ces dernières semaines…un peu de plaine me ferait peut-être le plus grand bien !

Je roule pour nous...

Petit à petit, kilomètre après kilomètre, je tisse doucement une toile autour de Paugnat, sur les petites routes auvergnates. Je découvre tous les recoins de la région dans laquelle nous vivons et je ne suis pas au bout de mes surprises. Pas plus tard que samedi dernier, pédalant une fois de plus dans les gorges de la Sioule, je suis tombé nez à nez avec un viaduc qui, s’il n’a pas les proportions de celui de Millau, a de quoi impressionner son monde.  Peut-être sa construction a-t-elle servi d’essai pour son grand frère, car, à bien l’observer, on retrouve beaucoup de similitudes, en particulier celles du tablier. Je continue donc, sur un bon rythme maintenant, mon exploration cyclotouristique, agrandissant toutes les semaines mon rayon d’action. Vendredi je devrais normalement, si la météo le permet, passer ces deux fameux cols qui me tiennent à cœur depuis longtemps, La Croix Morand et la Croix St Robert. Nous avons d’ailleurs visité ces lieux ce dimanche en compagnie d’un copain d’enfance et de son épouse, amis qui ont été les premiers, dans les années 80, à quitter le Nord pour la région marseillaise, Aubagne très exactement. Malgré un lourd handicap, Jean Louis a tenu à visiter brièvement il est vrai, les endroits les plus représentatifs de ce coin d’Auvergne et c’est avec un plaisir parfois mal caché que je me suis fait guide d’un jour, bien modestement et avec le peu de connaissance acquise depuis un an et demi. Un bon week-end donc qui fait suite à d’autres tout aussi plaisants car depuis un mois les visites se succèdent et nous enchantent. Nous attendons le venue d’une amie de Fabienne la semaine prochaine, puis toute une équipe de cyclos de notre ancien club sera dans la région, dans les monts du Forez, et nous devrions passer un week-end avec eux. Beaucoup d’animations en perspective donc qui nous mènerons vers Septembre et un retour au calme qui sera source de réflexion et de projets éventuels. Fil après fil, la toile se tisse…

Inutile.

J’ai encore dans les oreilles la voix de ce journaliste dont je parle dans la note précédente. Mais je dois occulter ce fait et consacrer mes pensées aux sinistrés de ces communes du nord, là-haut, chez moi. Je me demandais souvent, en voyant à la télévision des interviews de personnes éloignées de leur pays d’origine soumis à de semblables épreuves, voire pire, quels étaient ces sentiments qui faisaient naître cette révolte face à l’impuissance de l’éloignement, cette inutilité face  à des événements qui demandaient une présence de tous les instants. Souvent les personnes pensaient rentrer chez elles, tout quitter pour se rapprocher de leurs semblables, assurer par cette présence un soutien sans faille aussi minime soit-il. Loin de cette terre à travers laquelle j’ai beaucoup navigué, et dont une partie de ma famille vit encore aujourd’hui, ce sont ces sentiments qui me submergent. Et je vis ce déchirement péniblement, confiant pourtant en cette force qui a fait se relever ce pays plus d’une fois, sans jamais en être réellement récompensé. Il est tellement petit ce journaliste de RMC.

Radio gaga.

Hautmont. A quelques kilomètres de notre ancienne ville natale. J’ai regardé les images de ce paysage dévasté en me demandant s’il n’y avait pas erreur  sur le nom de la ville, mais non, c’est bien cette ville déjà bien  accablée par une restructuration industrielle qui aura duré 20 ans, et qui commençait à renaître de ces cendres depuis une dizaine d’années, qui a été touchée par une tornade ce week-end. Dans l’après-midi j’avais appelé des amis de là-bas, et devant leur déconfiture face aux averses violentes qui balayaient leur région, je leur avais parlé du magnifique soleil dont nous profitions, histoire de chambrer un peu comme on sait si bien le faire dans le Nord. Mais souffrir à distance, ça aussi on sait. Et à plusieurs centaines de kilomètres de ce lieu de catastrophe, nos pensées vont à cette population que nous connaissons pour en être issus. Ce qui m’a dégoûté par contre c’est la manière dont le journaliste d’une radio nationale a annoncé l’info ce matin : « bienvenue chez les ch’tis, tornade dans le Nord… » .Connard, un de plus, et ils sont légion en ce moment…Sans doute le même qui commentera les déboires d’un réputé club de foot parisien, larmes de crocodiles à l’appui. Un de ces pseudo-intello-politiquo-trouduc qui viendra bientôt faire la pluie et le beau temps d’un  monde dans lequel on ne veut pas vivre. Jaloux sans doute qu’aucun film sur le parisianisme puant dont nous souffrons tous les jours, ne soit mis en scène, faute de sujet vraiment intéressant. D’ailleurs, comme je l’avais remarqué et écrit dans une note précédente, il n’y a vraiment que depuis la sortie du film «  bienvenue… » que l’on commente la météo du Nord, et non plus QUE de Paris. Ben voilà, ce soir vous avez du pain sur la planche, délectez-vous chers Parisiens.

Eau , pastis, olive...

Nous arrivons fin Juillet et je m’aperçois que ma dernière note date du 19. Depuis j’ai bien réalisé mes deux cols dans un petit matin éclatant de sérénité, puis la semaine d’après, j’ai terminé, le vélo à la main, une petite grimpette à 20% dont je défie quiconque de franchir, tout professionnalisme mis à part bien entendu. Entre-deux, nous avons eu des visiteurs à la maison. Visites courtes, que nous aurions aimé prolonger de manière à mieux faire partager les sentiments que ce nouveau coin de vie nous inspire. Mais nous savons que ce n’est que partie remise. Pour ma part, esprit toujours perdu dans des extravagances mystiques, j’ai  vécu ces visites comme des témoignages que les visiteurs prolongeront sans doute au travers de discussions familiales et nourricières d’un repas dominical d’automne, là-haut dans notre bonne vieille région du Nord. Pour les jours à venir nous attendons encore d’autres parents et amis, ces journées bien remplies qui s’annoncent nous plongent dans un climat de vacances, que nous n’avons pas pris depuis…2006. C’était notre voyage dans les Cévennes, près de Millau, une semaine passée à nous retrouver après des années éreintantes d’attente sans avenir vraiment dessiné. C’est là que nous avons sans doute, au fond de ce qui restait de notre volonté de vivre, décidé de changer le cours de notre destin. Il y a deux ans. Je ne sais pas si ce cierge brûle encore dans la petite chapelle de La Cavalerie, mais la petite flamme d’espoir allumée ce jour là génère toujours en notre âme une force que je ne sais toujours pas expliquer ce soir. Et les années passeront, avec leurs lots de joies et de tristesses, car l’un ne va pas sans l’autre, évidemment. L ‘essentiel  est de transformer chaque seconde en un moment d’infinie réjouissance, chaque larme en profonde réflexion, chaque sourire en partage désintéressé. Mais arrêtons là nos pensées un peu trop lourdes, pesantes comme cette atmosphère orageuse qui traîne ici ce soir, malgré l’altitude, malgré ce calme qui ne laisse présager aucune perturbation à venir. Le village se plonge douillettement dans l’obscurité, au loin un chien aboie sans savoir pourquoi. Les jambes vont bien, le moral suit… on ne franchit pas les cols en se torturant l’esprit, même avec de l’EPO dans son bidon.    

Les Cols de la Vie 2 ou3, je sais plus...

Je pars demain au petit matin pour l’ascension de deux cols à bicyclette, pour la première fois cette année. Je pense avoir fait assez de kilomètres pour effectuer ce petit périple, à la hauteur de mes modestes moyens physiques. Une fois vaincus, ces deux cols viendront s’ajouter à une liste de 50 autres péripéties de ce genre, qui m’ont laissé de forts souvenirs. Mais pour un rouleur plus que moyen comme moi, qu’il en faut du temps pour parvenir au bout d’un projet, celui de rentrer dans le « club des 100 cols », simplement pour assouvir un plaisir personnel qui a pris naissance il y a maintenant plus de vingt ans ! Je ne pensais pas que l’exécution de ce défit serait vite expédiée, et j’avais calculé que je le bouclerai entre mes cinquante et soixante ans…Je ne suis pas un dingue de la pédale au point de passer mes nuits dans un garage puant le cambouis et le pneumatique fraîchement changé, et je suis pour le moment un peu en retard sur l’échéance. Il me reste une dizaine d’années pour réaliser ces cinquante cols, voir même un peu plus de temps si le ciel, bien difficile à atteindre sur deux roues, me préserve une bonne santé. Et ce soir tout est prêt, le vélo, la sacoche, l’observation de la météo qui ne devrait pas être fameuse, et celle, tout aussi indispensable dans cet exercice, de la route  qui me mènera vers le lac de Guéry à plus de 1200 mètres d’altitude.  Là haut, spectacle garanti, je le sais, connaissant ces lieux pour y être passé plusieurs fois en voiture pour aller vers le Mont Dore. Puis dans le mois d’Août, je m’aventurerai sur les cols de la Croix St Robert et de la croix Morand, toujours un peu plus haut. Je clôturerai par ces ascencions auvergnates, de vieux rêves longtemps imaginés dans l’habitacle douillet et sécurisant d’une voiture de tourisme.  Pour les copains qui suivent mes péripéties auvergnates, je vous laisse en fichier joint, la liste de ces tonnes de souvenir, en espérant pouvoir vous associer un de ces jours à cette douce folie qui m’a pris pour ne plus me lâcher, même si j’ai toujours réussi à « lever le pied, » consciencieusement, quand il a fallut. Là réside le secret de la passion.

Téléchargement COL.xls

Terre de feu.

Dimanche 13 juillet 9h, le ciel est bien chargé et ne laisse présager rien de bon. Je suis déjà allongé sur le lit après un petit-dej peu souriant, scrutant un plafond sans défaut, les mains croisées sous la tête, essayant de calmer un désarroi face à cette journée de repos gâchée à cause d’une météo revancharde. Je me lève et observe par la fenêtre ces gros nuages si bas que l’on pourrait les toucher, recherchant au fond de moi-même ce qui pourrait me remonter un moral tout aussi bas. J’opte pour l’action. Pas question de se laisser dépasser par les évènements. Nous faisons quelques sandwichs et partons pour une rando dans le parc des volcans. Nous avons décidé de gravir le Puy des Goules et Le Pariou. 20 minutes plus tard nous sommes sur les pentes du Puy des Goules et bravons les petites averses et bourrasques un peu trop froides pour la saison. Après trois bons quarts d’heure de marche nous nous promenons sur les bords du cratère et le spectacle autour de nous est magique. Je n’ai jamais visité ces grands espaces d’Islande ou de Norvège mais avec un peu d’imagination je me transporte vers ces lieux si souvent aperçus sur le petit écran avec cette envie de découverte naïve mais sincère. Devant nous le Puy Pariou ouvre son immense gueule vers le ciel, semblant aspirer sans relâche les nuages arrivant du Nord à toute allure. Derrière lui le grand frère joue à cache-cache dans un ballet d’ombres et de lumières toujours changeantes. Je ne suis pas difficile.  Ce spectacle aurait suffit à remplir ma journée. Mais nous devons redescendre pour aller voir ce Pariou de plus près. A son sommet, le vent par endroits redouble d’intensité, et je peux observer ce phénomène d’aspiration. Les nuages semblent se jeter dans le cratère pour en ressortir aussi vite.  Nous  pourrions descendre vers ce centre du cratère, comme d’autres le font, mais préférons garder nos forces pour le retour, déjà 3h de marche. Après avoir repérer la direction où se trouve notre village, à environ une dizaine de kilomètre à vol d’oiseau, nous entreprenons le retour vers la voiture, et la descente fatigante des flancs de ce volcan qui nous a regonflé « à-bloc ».  Contrairement à ce que l’on pensait durant l’effort de la rando, le soir on tenait une forme du tonnerre et le lendemain je partais pour une rando à vélo de 70 bornes vers les gorges de la Sioule. Magique !     

Les bleus dans les yeux.

Ce Dimanche 12 juillet 1998, j’étais rentré d’une animation de mariage vers 4h du matin…Debout vers 8h nous avons pris les vélos pour effectuer une rando de 100bornes. Je me sentais en forme, le vélo était neuf, il faisait beau. Les 50 premiers kilomètres se sont bien déroulés, je me sentais à l’aise sur cette nouvelle bécane, dont je me sers encore aujourd’hui et avec laquelle j’ai effectué par la suite plusieurs milliers de fastidieux kilomètres. Après le casse croûte du midi, dans la ville du Quesnoy, nous sommes repartis pleins de bonnes intentions. Fabienne roulait devant, facile, et moi je commençais à me traîner 200 mètres derrière. Qu’elles furent dures à avaler ces 50 dernières bornes ! Le travail de la nuit refaisait surface et surtout ce vélo auquel je n’étais pas habitué, me procurait mille et une douleur, en particulier celle que tous les cyclos redoutent dans ces longues randonnées, le mal de fesses pour rester poli. Ma selle de cuir, aujourd’hui bien rodée, me semblait ce jour là n’être qu’un simple bout de bois me travaillant l’anatomie de façon bien particulière. A 15 km de l’arrivée je m’arrêtai et me couchai à l’ombre d’un arbre me jurant de ne plus redémarrer. J’ai souvent regardé cet arbre lors de diverses randonnées, me remémorant le rire peu motivant de Fabienne au vue de ma décrépitude. Tant bien que mal, nous sommes arrivés au bout du calvaire, quelques heures avant le match de foot. Car ce jour là n’était pas un jour très ordinaire. Il traînait dans les rues un étrange silence fait sans doute d’inquiétude et d’impatience.  Avec un mal de crâne dû à la fatigue de l’effort de la journée et au manque de sommeil, j’ai assisté, surpris à la victoire des bleus, en amateur, ne m’intéressant pas plus que ça au foot à cette époque, juste assez pour narguer les enfants assidus devant le petit écran. Je me souviens de leur joie incontrôlée au coup de sifflet final. Et nous avons fini la nuit dans les rues, au milieu des cris et des klaxons, sentant bien que cet événement n’était pas anodin. Cela s’est passé il y a 10 ans. Le vélo roule toujours, moi un peu moins, Fabienne plus du tout. Mais je compte bien la remettre en selle, juste pour la voir devant moi, à 100m, gravir des cols dont elle ne soupçonnait pas la facilité avec laquelle elle en est venue à bout.  On en a tellement fait ensemble, par tous les temps. Alors ce soir je regarderai cette commémoration de ce 12 juillet 1998, les bleus de l’âme dans les yeux d’un présent ineffaçable.

Spectateur.

C’est bête…Faire 1300 km pour fêter le départ en retraite du frangin et ne pas avoir l’occasion de se parler ne serait-ce qu’un court moment, entre deux plats. Il est vrai que la fête s’est déroulé sur les chapeaux de roues, ne laissant aucune chance à une morose nostalgie qui aurait pu s’installer. N’empêche. Pour cette soirée, j’aurais aimé apporter une petite touche personnelle, comme je le faisais Avant. Une petite chanson, un petit discours, une animation quelconque. J’avais bien essayé de préparer quelque chose avant de me rendre à cette réunion. Mais rien. Comme si un ressort de cette mécanique étrange qui nous meut était irrémédiablement cassé. Je décidai donc de devenir spectateur. Je ne pense pas qu’il en sera autrement désormais. Regarder les autres rires et se réjouir me suffit amplement, je n’ai jamais été trop difficile. J’ai laissé le retraité s’affairer autour de l’organisation de cette célébration, s’occuper de ses invités, profiter pleinement d’une de ces soirées qui deviennent de plus en plus rares, autour de personnes réunies pour une occasion qui valait le déplacement. Je suis passé en coup de vent dans ce tourbillon de souvenirs immortalisés lors de ces deux jours de fête. Parler, nous en aurons encore l’occasion. Il y a un temps pour tout. 

Je sais que le spectateur sage et attentif que je suis devenu sera parfois difficile à cerner. Je demande simplement que les questions ne soient pas posées, car de réponse il n’y a. Il  existe simplement une absence qui ne porte aucun nom.

Le lundi, nous avons repris la route et plutôt que de faire la route en 8h, il m’en a fallu 11, me trompant et m’inventant des raccourcis imaginaires, alors que je connais la route depuis trente ans. Comme si je n’acceptais pas ce rendez-vous manqué qui mettait un terme à des souvenirs figés dans les brouillards d’une enfance sacrifiée.

Même pas une photo à deux, c’est con, hein…j'ai vraiment pas assuré!

Sur la trace des fées.

Il a d’abord fait très chaud. Puis le tonnerre a grondé plus bas dans la vallée. Nous n’avons subit que quelques averses d’orage, mais le plus gros du déluge se déversait sur les flancs des montagnes avoisinantes. Puis le tonnerre s’est éloigné nous laissant comme dans un moment d’attente silencieuse. Et doucement la lumière s’est amoindrie jusqu’à nous en  inquiéter.  Dehors une sorte de brume épaisse a recouvert la moindre parcelle de paysage et ce changement de décor imprévu m’a poussé à assouvir ma curiosité. J’ai marché sur des sentiers vaporeux dans le silence d’une soirée qui s’avançait bizarrement. Au loin les grondements sourds d’un nouvel orage se rapprochaient. Pas d’éclairs, que de vagues éclats de lumières au travers d’un voile épais et mystérieux. Quelques oiseaux nocturnes commençaient leurs repérages prudents et calculés. J’ai jeté un œil sur ma gauche, là où les arbres perdaient leur cime dans un ciel imaginaire mais proche. Un bruit de froissement dans les fourrés me fit sursauter et les grondements du tonnerre, plus proches maintenant, me firent presser le pas. Je savais qu’une fois encore je vivais une situation inédite, insoupçonnée encore peu de temps avant et que cette chance qui m’était offerte,  je devais la projeter dans mes jours à venir, pour ne pas oublier ces moments de pure beauté, inquiétante certes, mais tellement proche d’une certaine Vérité. Et pourtant que de fragilité dans ces instants rares et extraordinaires. J’aurais aimé, oui, voir apparaître dans cette brume, au détour d’un sentier, des fées enveloppées de leurs longues robes blanches, glissant sur ces sentiers tortueux qui me mènent vers un destin que je parcours, l’âme libre et tranquillisée de Les savoir avec moi. Ils me guettent derrière ces arbres immenses, s’amusant de me voir déambuler dans leur monde, sans que je sache ni sente leur présence protectrice. Et les fées leur interdisent de se montrer à moi.

Ecran géant

Et la ville est à peine reposée de cette longue nuit musicale, qu’elle se prépare déjà à revivre les mêmes délires, une semaine plus tard. Nous sommes vendredi et sur la place de Jaude les techniciens s’affairent à mettre  au point l’écran géant qui rediffusera la rencontre  de rugby qui opposera le club local au stade Toulousain pour le titre de champion de France récompensé par ce fameux bouclier de Brénnus , pour la neuvième fois, mais jamais gagné. Après une bonne bière sur la terrasse du bar australien et une bonne truffade au pied de la cathédrale, nous nous promenons sur la place qui demain accueillera ses 30 000 supporters dans une ambiance chaleureuse. Déjà je sens cette sensation électrique qui émane des groupes de badauds préparant impatiemment la soirée du lendemain. Cette ville fournit de bonnes vibrations et je m’y sens bien.

Samedi, 1h du matin : Clermont a perdu mais dans les rues les supporters soignent leur déception à grands renforts de rires et de cris de joies ! Réveillé dans la nuit par un coup de téléphone de Nicolas me demandant de venir à son secours à cause d’une panne de voiture, je m’étonne de cette ambiance aux antipodes de ce que j’aurais pu croire suite à cette nouvelle défaite. J’ose à peine imaginer ce que cette fête aurait donné si  le club avait remporté ce fameux trophée tant espéré. Oui, cette ville a quelque chose de magique en elle. Un goût de fête qui contraste avec les expressions souvent austères que l’on peut remarquer sur le visage des habitants de cette région. Sans doute est-ce là une force qui tient l’étranger à distance mais qui ne reflète en rien dans ces défoulements de joies observés jusqu’ici. Je retrouverai Nicolas un peu plus tard. Ainsi qu’une voiture sans courroie de distribution ce qui me vaudra sans doute une facture bien lourde à cause d’un garagiste peu scrupuleux qui m’avait assuré de l’état neuf de cette courroie. Mais bon, ce n’est que du matos. Et en traversant la ville pour rejoindre les montagnes, je me pose la question en voyant tous ces gens, torse nu dans cette nuit brûlante : comment peut-on être si joyeux dans la défaite ? Vraiment , je suis bien ici.

...born on a volcan...

Le proprio fait vibrer les murs. Je veux dire par là qu’il est entrain d’attaquer la réhabilitation de la dernière partie du corps de ferme dans lequel nous logeons. Ces travaux gâchent un peu notre tranquillité mais, comme on dit, il faut ce qu’il faut… Un peu d’animation ne fait pas de tort ! De l’animation nous en avons eu Samedi dernier, lors de fête de la musique que nous sommes allés visiter à Clermont. Fred, le copain déjà passé en avril, est descendu du Nord avec notre fils Nicolas, spécialement pour vivre l’événement, une façon comme une autre de se dépayser à 650 bornes de chez soi, mais je dois reconnaître que sur un week-end cela fait court.  De mémoire de baroudeur, je ne me souviens pas avoir assister à une pareille concentration de badauds, concernés ou pas par l’esprit de ce jour de fête. Il faut souligner également que ce jour là, le club de rugby local s’était qualifié pour la finale du championnat et cet événement rajouta une bonne couche de folie à une nuit déjà bien électrique. Nous nous sommes laissés emporter par une marée humaine,  croisant des groupes de styles musicaux différents, et les pauses aux terrasses de café surpeuplées étaient les bienvenues. Plus que les prestations de ces groupes, c’est l’observation de cette concentration humaine qui retint le plus mon attention. La ville semblait n’être qu ‘explosions de musique venant de toute part. Là du rock, ici de la techno, plus loin du jazz, et à travers le dédale de ses rues chauffées à blancs, des parades de groupes brésiliens ajoutaient un air de folie à une ambiance déjà démentielle. Vers deux heures du matin, nous avons laissé cette ville vivre ses derniers orgasmes nocturnes et nous avons rejoint notre village, où là aussi, la fête continuait à souligner la venue de cet été tant attendu. Clermont ne devait s’endormir que vers sept heures, après quelques débordements inévitables dans ce genre d ‘accouplement… Il aurait été intéressant d’aller voir de plus près le visage de ces rues épuisées après ce déchaînement de fureur tribale. Ecouter ce paisible souffle parcourir les rues de cette ville construite sur un volcan qui semble s ‘être une fois encore réveillé, le temps d’un épisodique sacrifice .

Blair witch

7h30, ce dimanche matin, pour récupérer d’une difficile sortie à vélo de la veille, je profite de ces heures sans intempérie et je me dirige vers la forêt toute proche. J’ai envie de sentir l’humidité des sous-bois, d’écouter cette nature qui se réveille doucement dans une brume un peu froide et mystérieuse. D’habitude je grimpe sur les petites collines avoisinantes pour contempler les dômes, mais ce matin j’ai envie d’autre chose. De découverte, d’inquiétude, de surprise. Le chien s’en donne à cœur joie, flairant de nouvelles odeurs, filant sur des sentiers inconnus. Soudain je m’arrête un moment car je crois entendre un sourd martèlement régulier au milieu des cris des oiseaux. Boum boum boum rabadaboum…Je sais que pas très loin de Paugnat existent encore quelques carrières en activité et je me dis que ce sont ces machines qui font des heures sup. Payées double puisque Dimanche. Mais ce bruit est trop régulier et aussi trop musical pour être le résultat d’un travail assidu. Je continue donc à m’avancer dans la faible clarté de la forêt, et le son semble de plus en plus distinct au fur et à mesure que je m’en approche. Il n’y a plus de doute maintenant, c’est bien une grosse sono qui diffuse à plein régime une techno infatigable. La scène paraît surréaliste. Moi seul avec le chien qui s’en fout, au milieu d’une forêt se réveillant doucement et dans ce presque silence, ce martèlement inquiétant à peine couvert par une musique synthétique. Je comprends qu’une rave partie sauvage finit sa nuit pas très loin de moi. Je continue mon chemin avec l’envie d’aller voir de plus près ce qui se passe. Mais je m’aperçois soudain que…je ne sais plus où je suis. Ce n’est pas la première fois que je me perds dans cette forêt. Je reviens sur mes pas, recherche les sentiers par lesquels je suis passé il y a plusieurs minutes et après quelques hésitations, je reviendrai sur le bon chemin. Au loin les tam-tam électroniques résonnent toujours et dans le ciel deux gros bourdons de la gendarmerie nationale cherchent sans doute quel est ce volcan qui se réveille soudain. Ce volcan qui ferait bien de réveiller quelques consciences de ses grondements sauvages plutôt que d’en être réduit à grogner inutilement au milieu de la forêt. Ce matin j’ai eu ce que je désirais : découverte, surprise…inquiétude…et impuissance. Le chien a pris son pied…On a vu souvent , rejaillir le feu, de l’ancien volcan , qu’on croyait trop vieux…   

Immigrant song, tous ensemble, tous ensemble...

Bon, ce pas vers l’Autre, il va falloir le faire. Fabienne l’a très bien compris en s’inscrivant très vite dans un club de gym, tuant dans l’œuf cet ennui qui, inévitablement, l’aurait mangé petit à petit. Cette activité lui a permi de faire quelques rencontres qui débouchent  naturellement vers d’autres activités et affinités communes. Quant à moi, je ne me suis pas soucié du problème, trop occupé que j’étais par le souci d’assurer une modeste activité professionnelle pour cimenter notre aussi modeste vie matérielle, facteur de réussite de ce changement de Vie. Aujourd’hui que mon boulot ne me pose plus grand tracas, du moins pour le moment, je me rends bien compte de ce train-train quotidien qui s’insinue dans mes habitudes. Je n’ai jamais été confronté à ce « coucouning » ambiant et je viens donc de prendre les choses en main. Je me suis rapproché d’un club de cyclos, conscient que mes sorties en solitaire ne me permettent pas le suivi nécessaire à cette discipline pour que cette activité soit motivante et bénéfique, tant pour le physique que pour le moral. Et cela n’a pas traîné. Pas plus tard qu’hier soir nous étions invité à prendre l’apéro au bout de notre rue, chez des adhérents de ce club cyclo. Des Bretons. Et ausi des Parisiens. Bref des immigrés. Nous avons retrouvé lors de cette petite réunion, cette ambiance chaleureuse et bonne enfant qui caractérise les cyclotouristes. J’ai dis CYCLOTOURISTE. Point commun également entre ce club et celui que nous avons quitté dans le Nord, les trente années d’existence.  Demain j’effectuerai ma première sortie en groupe depuis octobre 2006. Peut-être cette initiative personnelle débouchera-t-elle sur un autre horizon. Peut-être pas. Qui peut savoir ? Mais le pas est fait. Un de plus dans cette existence surprenante et si mystérieuse sur laquelle je n’ai plus vraiment de pouvoir tant je me laisse guider par elle. Et Eux.

C'est une autre histoire qui commence...

Maintenant l’histoire doit changer. Elle doit se construire au rythme des Vérités longtemps sous-entendues. Elle doit aussi faire vivre une écriture par laquelle les sentiers menant à une quelconque création s’ouvriront devant moi. Je ne dois pas lui donner de limite ni de sens précis. Cela passera par des témoignages quotidiens d’une vie simple et ordinaire. Mais aussi par des récits n’ayant aucun rapport avec la réalité. Sans doute, à travers ce nouveau schéma que je donnerai à ce blog, quelques fidèles s’enfuiront, se disant que la boucle est bouclée et que la suite ne sera que remplissage. C’est ce qu’on dit d’un mauvais bouquin, d’une mauvaise chanson, d’un mauvais film…Mais quel remplissage ? Celui d’un vide sinon le terme ne serait pas adéquat. Donc laissons faire la plume, et à notre époque, les doigts. N’ayons pas peur de ce fameux hors-sujet scolaire et frustrant qui tue dans l’œuf notre modeste mais salvateur pouvoir de création. Je dois me battre contre un ennui plus spirituel que matériel. Je relisais l’autre soir des pages d’écriture faites de chansons, poèmes, récits intimes, rédactions sérieuses de journaux destinés  à des associations…et bien par moments je me suis senti bon. Et j’ai alors réalisé que le nerf du combat se trouvait là, dans ces écritures légères et inconnues qui m’aidaient à simplement  étouffer mes drames et mes terreurs.

Je dis donc qu’il est temps ce soir de se remettre en marche. Raconter des histoires. Raconter des pensées qui me viennent et que je n’ose coucher sur la toile de ce blog, de peur d’être infidèle au sujet initial. Aujourd’hui que je pense avoir résolu ce problème de bonheur, c’est l’âme plus tranquille que je pourrais m’évader vers ce qui me paraît être un repos mérité. Tout cela pourra sembler un peu compliqué. Je sais. Peut-être un autre public me suivra-t-il sur cette voie. J’ai voulu rassurer les lointaines connaissances. Elle savent désormais que je vis. Eteindre ce blog reviendrait à n’avoir rien entrepris. Tout comme ces engagements passés n’auraient servi qu’à entretenir un sentiment mégalomaniaque. Non il n’en est rien. Je me suis vraiment livré corps et âme dans ce que je pensais pouvoir donner. Ma collection de disques volant au dessus de danseurs déchaînés, des éclats de voix dans des concerts de rock à deux balles qui ont réveillés quelques consciences et fait vendre quelques guitares électriques à deux balles, quelques rebelles exclamations publiques qui parfois ont glacé des ambiances familiales qui n’en demandaient pas autant… c’est vrai, comme le disait un copain retrouvé sur un site dédié aux retrouvailles, j’avais mauvais caractère. Ce soir je veux donc continuer à m’interroger. Raconter des histoires. C’est si simple de se laisser faire.

Tout à l'heure,cherchant à remplir une journée de pluie bien embarrassante, je scannais de vieilles photos et je suis tombé sur celle-ci. Je me souviens de cette soirée "cabaret" que nous avions organisé et des quelques animations crées pour l'occasion. Je me revois chanter cette chanson "t'es pas marrant le clown" et Fabienne dans son costume de clown imageant le texte. Rigolo, non? Pour le meilleur et pour le pire...m'ouais...

Où tu pourras dormir, dormir, dormir...

Et si, tout simplement, ce blog s’éteignait de lui-même ? Je me pose la question depuis quelque temps, depuis que je sens poindre au fond de moi, un semblant de retour à la normalité. Vous savez, cette sensation surprenante qui vous rend les épaules moins douloureuses, les idées un peu moins sombres, demain plus abordable. Seulement, dans le même temps un autre sentiment pointe le bout de son nez : l’ennui guette. La tempête qui s’éloigne emmène avec elle les dangers et turbulences qui m’ont maintenus en alerte jusqu’ici, m’obligeant à nourrir ma force jours et nuits, simplement pour survivre et vivre pour le monde qui m’entoure. Les horizons s’éclaircissent et je cherche dans ces aurores nouvelles un autre chemin à suivre. Je sais par contre que toute idée de bonheur est vaine. Je ressens très bien ce sentiments lorsque, dans des moments d’improviste gaieté, mes sourires s’éteignent rapidement, comme obéissant à un signe invisible et silencieux venus d’on ne sait où. Alors je me fais une raison, le regard se perd dans cet invisible, j’écoute ce silence, et je laisse mes lèvres se pincer, de plus en plus, jusqu’à en devenir un simple trait au milieu d’un visage que parfois je ne reconnais plus.  Certains diront que c’est cela le repos. L’endormissement. L’abandon. L’absence de vigilance. Je dois rester sur mes gardes. Guetter le danger qui me suit à pas feutrés, attendant le moment propice pour se tenir face à moi, comme l’animal défie sa proie. Je ne dois pas laisser l’ennui réduire à néant tout ce dont pourquoi j’en suis arrivé là. Mais il est peut-être de ces moments où l’on ne possède plus aucune capacité inventive. Où l’on se sent vide de toute énergie. Où simplement on a envie de se laisser flotter sur des ondes nouvelles, sans réaction. Simplement attendre. Ne plus donner aucune raison à quoi que se soit. Dormir. Répondre à cette fatigue qui envahit par ses assauts lancinants un corps qui a envie d’abandon.    

Des genêts en Paix...

…Et donc, voici un week-end pluvieux qui s’annonce. Un de plus me direz-vous. Les images que l’on nous montre aux infos ne sont guère rassurantes. Ce samedi matin, je décide donc d’emmagasiner un maximum d’air pur et de couleurs chatoyantes dans mes réserves, de quoi passer ces deux jours à l’abri de la morosité ambiante. Le vendredi soir a d’ailleurs bien commencé : beefsteak/ frites/ salade et tant pis pour les odeurs d ‘huile chaude qui traîneront dans la maison jusqu’au matin. Tant qu’à faire, si c’est pour vivre 48h avec la grisaille autant le faire avec les souvenirs nordistes qui s’y collent. Une bonne Leffe viendra agrémenter le reste de cette soirée, devant un TARATATA nous livrant quelques bonnes prestations anglo-saxonnes, alors que nos artistes français, eux, chanteront les yeux fixés sur un PROMPTEUR, révélateur d’une certaine maladie pour laquelle on est obligé de travailler gratos un jour de l’année. Bref, pour me soulager de ce manque de respect pour le pauvre téléspectateur occasionnel que je suis, et qui plus est, ancien musicos à quat’sous scrupuleux d’une certaine éthique musicale, ce samedi matin, muni de mon petit appareil numérique et accompagné de mon petit animal compatissant, je me suis noyé dans une campagne se préparant à recevoir le déluge annoncé de l’après-midi. Je me suis perdu corps et âme dans ces allées jaunes et verdoyantes qui envahissent en cette époque de l’année tous les sentiers et les pentes boisées des dômes tout proches. Je suis rentré re-gonflé « à bloc », prêt à recevoir les intempéries annoncées. Puis, l’après-midi, nous nous sommes baladés dans Clermont,  où, malgré une pluie tiède et tenace, les badauds semblaient se moquer de ce changement climatique qui donnait de la voix. Sur la place de Jaude, une expo à ciel ouvert nous renseigna sur les dangers imminents de ce phénomène qui nous guette avec cet intitulé sur une grande banderole : «  Avenir de la terre…est-ce que les dès sont jetés… ? » …Le soir deux apéros n’ont pas suffit à me faire oublier ce foutu avenir qui nous attend. Et je rejoins ce météorologue célèbre qui dérange actuellement l’intelligentsia, en affirmant que ce n’est pas QUE le citoyen lambda qui est responsable de toute cette boue que l’on s’apprête à ramasser dans les années à venir, et que CA SUFFIT, on en a marre d’être culpabilisé et de payer des impôts. Ce matin, au lieu d’aller faire quelques kilomètres à vélo sous la flotte, j’ai donc préféré en revenir à mes genêts, en cherchant un petit camping-car des années 60 sur internet, un bon petit diesel bien fumant, qui nous emmènera vers les sommets encore inexplorés de la tranquillité purificatrice. Moralité : si vous devez venir nous voir, venez fin Mai, les genêts sont en fleur.

Encore tant de choses à se dire...

L’écriture se fait rare, pourtant ce n’est pas l’envie qui manque. Raconter ce nouvel état d’esprit qui, petit à petit, nous incite à donner une nouvelle impulsion à une vie refusant l’engourdissement et l’ennui. Et le temps passe, imperturbable. Pourtant, à deux reprises, il a marqué une pause, semblant s’arrêter pour mieux nous faire comprendre son importance. Il me faudra un jour, parler de ces sentiments encore impossibles ce soir à décrire, qui m’ont traversé durant ces périodes tragiques et pourtant si riches d’enseignements. Il faudra que je m’explique cet espèce de devoir de survie que l’on s’est imposé mais qui en fait s’opère naturellement. Car l’INSTANT est toujours là. Il m’arrive d’y revenir lors de longues marches en solitaire sur les sentiers rouges de Paugnat. Difficile à comprendre tout ça. Ah oui, la dignité…rester digne, alors que ce que l’on désire le plus au monde c’est l’inverse. C’est crier une révolte légitime, c’est fuir, maudire, blesser voir tuer. Oui, nous ne sommes pas grand-chose et à la fois grands, propriétaires d’une volonté de réserve insoupçonnable. La frontière entre l’Homme et l’animal n’est pas bien grande. Tout n’est qu’une question d’éducation personnelle, pas celle inculquée par des institutions qui n’ont de règles que les leurs, mais celle que l’on s’inflige à force de réflexions survenues aux lendemains de sombres moments, qui à force de se répéter dans le temps forgent cet instinct, seule épaule sur laquelle on peut encore s’appuyer. Oui, la dignité, belle fumisterie qui fait de nous une image. Qui empêche notre âme de se révéler, de nous montrer tels que nous sommes. Cela est sans doute le prix à payer pour vivre en parfaite harmonie avec le monde que l’on côtoie, il n’est pas responsable de notre état, le Monde. Non, il ne savait pas, cet interne qui nous a reçu aux urgences, une terrible nuit de Juin d’il y a 5ans, et qui, sans scrupule, nous a posé les questions accusatrices, nous rabaissant à jamais au rang de coupables tout désignés. C’est que, encore aujourd’hui, je ferais bien 650 bornes, pour lui expliquer les choses de la Vie à ce gentil interne. Mais il faut rester digne, ne pas en parler, cela ne changerait de toute façon rien à la situation, et de plus ses collègues se sont bien rattrapés. Vous voyez, on peut mal d’en sortir…et ce mec n’était vraiment pas intéressant. Pas un con, un connart(d?).

Pas si important...

Ce n’est pas si important…Pourtant je revois ces soirées de samedi et Sébastien, les yeux fixés sur le pc, la radio collée aux oreilles, suivant les rencontres de ligue1 et en particulier, le résultat de son club fétiche, Lens. Il me semble encore entendre ses soupirs de découragement lorsque les Lensois prenaient un but, je revois ses deux petits bras se lever pour marquer la victoire de ses préférés. Je l’avais emmené une fois au stade Bollaert, et avec d’autres amis il avait eu la chance de vivre d’autres matchs en direct sur ce terrain. Non, si ce soir les Lensois sont relégués en ligue 2, ce ne sera pas un drame. Ce qu’il en aurait pensé, à 21 ans, je suis bien incapable de le deviner. Ce que je sais par contre c’est que ses jeux virtuels de foot ont certainement un peu pris d’humidité, depuis ce temps…Alors ce soir je vais suivre avec anxiété le résultat de ce match qui décidera de l’avenir de ce club qui, je pense reste le plus populaire des trois clubs nordistes en compétition. Et pourtant Lens n’est pas une commune du Nord, mais du Pas-de-Calais. Cette popularité vient sans doute du fait qu’un esprit infaillible de solidarité règne depuis toujours au sein des supporters Lensois. Jusqu’au bout, ses derniers soutiennent leur équipe, sans vague de haine et défection envers les joueurs. Pour y être allé deux fois je peux dire que l’ambiance de ce stade respire de fierté et de courage devant l’impasse de moments difficiles.  Sur ces terres où, dans les entrailles sombres et charbonneuses, comme sur sa croûte glacée et nourricière, tant d’ouvriers et de soldats sont tombés, non, ce n’est pas une descente en Ligue 2 qui va changer le monde. Mais l’espace de quelques saisons, le club Lensois à aidé à supporter de longues soirées, un mal qui sacrifia un gosse, le reléguant au rang des « rouétants ». Des regardants, en bon français. Et comme ont dit souvent chez nous, là-haut, que les « rouétants » n’ont rin à dire, alors ce soir , je crie pour lui : « Allez Lensois…….. »

PS : je viens de m’apercevoir qu’un joueur de Bordeaux se nomme « Ducasse ! » Tout un programme quand on sait qu’en chti  une ducasse c’est une fête foraine, allusion qui manquait d’ailleurs dans le film « Bienvenue… ». Ce soir j'espère qu'on pourra d'aller a'l'ducasse....10 ans pile poil après le titre de champion de France!

Surprise et retrouvailles

Allez comprendre quelque chose…Alors que j’étais prêt à faire opérer mon PC, certain qu’un virus malin se tortillait depuis 1 mois dans les entrailles électroniques de la « boîte à stress », voici que depuis notre retour du Nord, lundi soir, tout fonctionne à merveille ! Peut-être qu’il avait besoin d’un peu de repos, ce gros paresseux. Ou peut-être un  petit lutin est venu s’asseoir durant une paire d’heures devant l’écran et avec un peu de poudre de perlimpinpin, a-t-il solutionné mes problèmes existentiels. Je l’imagine bien ce Gremlins, s’esclaffant et sautillant devant ce qui paraît pour nous une fin du monde, je veux parler du trou noir de notre méconnaissance informatique. Toujours est-il que tout est rentré dans l’ordre, et que, comme il se doit, je vais encore un peu angoisser à l’ouverture du PC durant quelques jours, craignant une recrudescence d’une non-panne imprévisible.

Mis à part ce petit interlude virtuel, notre rapide aller retour vers le Nord le week-end dernier s’est bien déroulé. Ces fêtes religieuses, même si on n’épouse pas leur légitimité, ont ceci de précieux qu’elles permettent de réunir famille et amis pour des retrouvailles que l’on aimerait plus longues. Le temps de quelques franches rigolades et de  souvenirs de peine et de joie et voilà déjà le retour qui s’annonce. On se quitte en se disant « à bientôt », pensant aux futurs évènements qui s’annoncent et qui marquent ainsi notre vie, la jalonnant de repères sur lesquels un jour, la mémoire défaillant un peu, on s’appuie pour mieux mesurer la distance. Il ne s’agit pas de sombrer dans la nostalgie. Il s’agit de savoir où on se situe. Alors vous me direz, suffit pas de fêter la communion du gamin pour faire la fête, suffit de s’appeler et se donner rendez-vous pour une occasion quelconque. J’ai dis quelconque. Franchement, je tenterai pas l’expérience.

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C’était il y a tout juste 10ans. Ce week-end du 8 mai, je réalisai avec un groupe de cyclos avertis, un périple à bicyclette de 450km. Ce qui représentait un exploit, pour moi qui n’avais que quelques centaines de kilomètres d’entraînement et aucune expérience de voyage itinérant de ce genre. Mais bien entouré et bien motivé, on peut abattre des montagnes. Je voulais surtout repasser sur les traces de celui qui m’avait donné le virus de la bicyclette, et dont l’absence nous pesait depuis trois ans, mon beau père, et c’est sur sa bécane que j’endurais averses, vent et soleil durant trois jours. Ce voyage reste un souvenir dont les images restent intactes dans ma mémoire, même si quelques années plus tard je récidivais dans le même projet, les joies et surprises de la  découverte en moins. Dix ans donc. Ce même week-end, alors que nous étions au banquet de réception du club cyclo qui nous recevait, Lens devint champion de France de ligue 1. Je vous dis pas la fête ! Au retour de ce périple, je me commandai cette bécane sur laquelle je roule encore aujourd’hui, malgré une infidélité passagère de quelques mois pour une jeunette plus légère mais beaucoup moins confortable ! Ce matin, pour marquer cet anniversaire, je me suis fais une bonne sortie de  80 bornes, dont  une quarantaine  en plaine d’où l’on apercevait au loin les chapeaux blancs des Monts Dore encore enneigés. Le retour vers les hauteurs de  Paugnat fut assez fastidieux mais bon, CA VA ! 

Cette même année 98, la France black- blanc- beur se porta au sommet du football mondial. Cétait il y a  déjà ou seulement 10 ans. Je ne sais pas ce qu’il faut dire. Tellement de choses se sont passées durant ces dix années que la notion de temps me semble un peu irréelle. Il y eu cette quarantaine difficile a assumer et qui  faillit me faire quitter femme et enfants pour des raisons difficilement compréhensibles. Je me revois annoncer mon départ de la maison et j’ai devant moi le petit visage d’un de mes fils, dont les yeux soudainement s’embrumèrent et me montrèrent tel que j’étais. Rideau. Je préfère garder d’autres images de cette époque. La réflexion, une fois de plus, nous a conduit à aller au bout d’un parcours difficile mais obligé. Le reste ne concerne que ma conscience et moi. Quand elle sera trop lourde à porter, j’irai me coucher.

Perturbés par la venue d'un ami en Avril, nous avons oublié de fêter nos trentes années de "côtoiement". Trente ans que nous partageons tempêtes et calmes plats. Pour marquer cet oubli, je nous ai commandé le CD  d'un groupe dont j'ai loupé le concert pour préférer aller à une "boum" où je rencontrai ma compagne de galère. En 78, nous étions encore emprunts de cet esprit de 68 dont on fêtait les dix ans. 68 pour moi c'est le souvenir de cette nuit où, blottit sous les couvertures, la radio collée à l'oreille, j'écoutais le déroulement des évènement, et, en partculier cette nuit là, la mise à sac de La Bourse. M'en suis toujours pas remis. D'ailleurs j'ai toujours dans la tête de me payer une dedeuche, dont on fête les 60ans et dont la ville de naissance se situe à quelques kilomètres d'ici.

Les sentiers rouges de Paugnat

Nous marchons désormais sur des sentiers rouges qui nous conduiront vers des horizons imprévisibles. La terre de ces volcans nous a nourris durant ces longs mois de réflexions et aujourd’hui il va falloir apprendre à se passer de ces paysages surprenants. Non pas que des choses ont été décidées…mais le risque de l’habitude est plus grand que la sérénité que nous avons trouvé ici. Nous devons donc penser à entrevoir une autre direction à donner à ce périple improvisé. Nous sentons bien au fond de nous-même que les douleurs s ‘amenuisent et que nos actes en sortent plus naturels. Nous ne pouvons pas vivre sur cet acquis, car trop fragile, nous serions surpris de perdre l’essentiel de cette force retrouvée. Nous savons qu’il est des sentiments que nous ne pourrons jamais occulter, des images qu’aucun mage ne pourra faire disparaître, des voix qu’aucun vacarme ne pourra couvrir. Il n’est pas question d’oubli. Pas de drogue, pas d’alcool, pas d’actes irraisonnés. Simplement une patience de chaque instant et une attente dans la foi de jours meilleurs, sans jamais douter de l’amour qui nous tient et allège notre fardeau. Sur ces terres rouges des vieux volcans nous avons longtemps marché, par moments sans nous parler, mais aussi en laissant venir les mots guérir nos silences assassins. Et, aujourd’hui, lorsque, seul, je m’en vais traîner mes perplexités sur les collines avoisinantes, c’est toujours les mêmes réponses qui, invariablement, me fredonnent un refrain qui semble plus gai et chantant que celui des semaines passées. C’est le besoin naturel de se tourner vers le monde, d’apprécier sa diversité et d’en comprendre les paradoxes. Nous avons trouvé une paix, notre devoir est de l’entretenir et d’en faire profiter celles et ceux qui voudraient en profiter. Parfois il faut forcer le destin, c’est vrai. Et vivre un peu au bord de la folie douce, en restant maîtres de nos choix. Si je n’avais pas écouté cette folie, bien des choses auraient été différentes. Parfois j’ai vécu dans l’ombre de l’irrationnel, mais bien plus souvent dans la clarté de mes croyances. Et demain sera de la même veine, comme cette pierre de Volvic, la plus dure sur cette Terre, au travers de laquelle coulent ces sources que l’on dit intarissables.

En d’autres lieux, je continuerai à pousser les portes d’églises inconnues, sans honte ni doute, poussé uniquement par l’espérance d’une réponse simple et libératrice. Ce sont des gestes que j’ai faits sans en connaître la raison et qui m’ont conduit à ce que nous vivons aujourd’hui. Sur la route du Sud, dans le village de La Cavalerie, brûle un cierge que nous avons allumé pour que vive éternellement ce lien qui faillit se briser il y a deux ans. Peut-être est-il éteint ce soir, sans doute, mais la petite flamme danse toujours au milieu de nos souvenirs et réchauffe nos rêves peuplés de sourire innocents.

Aïe tech.cocorico

Quand je pense que là-bas , en Corée, ils manipulent allègrement leur téléphone portable pour visionner la télévision, pour environ 30€, et que moi, ici, pour le même prix, j’arrive à peine à afficher une page web à un haut débit digne de ce nom ! Y’a de quoi, je vous jure, passer à travers le poste de télé, agripper Sarko par le col de la veste et  lui demander si c’est pour aujourd’hui ou pour demain ses satanées réformes. Il me répondra sans doute que les caisses sont vides pour améliorer les réseaux, qu’il me faut ramer plus pour naviguer plus…Je fais partie de ces crétins . fr qui n’ont pas la chance d’avoir choisi le bon fournisseur d’accès. Mais renseignements pris, je sais que quelque soit ces fournisseurs, il n’y en a pas un pour nous garantir un rendement correct ou durable. Sont toujours entrain de faire de la bricole les gigolos, à croire qu’on ne les intéresse pas, du moment que le prix de notre abonnement tombe pile-poil à l’heure…mais j’ai pas que ça à faire moi. On attend de mes nouvelles, on s’inquiète, on piétine d’impatience…Ma vie ne doit pas s’arrêter à ce fichu bazar qu’est devenue la toile. Alors, le coude sous le menton, les yeux mi-clos fixés sur la petite barre rouge de défilement au bas de l’écran, j’attends, imperturbable, que s’ouvre le sésame qui me permettra de transférer cette note et, avec un peu plus de résignation, j’essaierai d’y coller une quelconque photo pour agrémenter cette colère qui perturbe mes soirées de printemps. Ce n’est donc pas le temps exécrable de la semaine dernière, ni ces ouvriers trempés tirant sur un câble qui sont la cause de ce manque de communication. C’est tout simplement la haute technologie française.

Ciseaux, pierre et papier.

Retour vers l’écriture simple et apaisante. Mais sincèrement, je pense ne pas avoir beaucoup de choses à raconter. Bien dans ma tête, le passé me laisse un peu de repos. Nous avons passé une partie de la semaine avec un ami du Nord, venu se perdre sur ces terres auvergnates si différentes des horizons plats de là-bas. Je me suis interrogé sur ce que pouvait représenter cette visite, attendue certes, mais aussi synonyme, pour moi, de bilan après ces mois d’éloignement. Comment puis-je d’écrire ces sentiments qui peu à peu prennent un peu plus de place chaque jour, soulageant ainsi une angoisse d’un avenir nébuleux. Si l’écriture se fait plus rare, c’est que j’ai l’impression de répéter à chaque ligne les mêmes phrases banales sur une vie qui ne l’a pas été. Revenons à cette visite. Fred est donc arrivé vendredi dernier, par un train retardé par un « incident » de circulation ferroviaire. Collision entre voiture et train. Nous apprendrons par la suite qu’il s’agissait d’un suicide. Perturbée donc cette arrivée de l’ami Fred, de plus bien arrosée par une pluie persistante et quelques bières au buffet d’une gare encore sous le stress des badauds perdu devant les panneaux lumineux leur annonçant les mauvaises surprises. Pour la petite histoire sachez que, l’esprit embrumé par la présence du nordiste et la joie que je me faisais à lui expliquer tant et tant de choses dont le moment n’était sans doute pas choisi, je me suis fait un feu rouge et un sens interdit de quoi lui rappeler symboliquement que l’émigrant avait gardé son esprit rebelle, même si l’intention n’y était pas. Bref cette première soirée s’est terminée devant une truffade et plus tard, à la maison, devant une Duvel qui attendait patiemment cette invitation depuis plus d’un an et demi. Ce soir l’ami a rejoint le Nord et les choses sont à leur place. Moi ici, eux là-bas. Je veux dire que le temps fait son travail. Que j’oublie parfois de prier le soir, que le manque se dissipe, que je recommence à projeter des images sur un écran parsemé d’étoiles filantes. Mais que la tumeur veille, réveillant des éclairs assassins. Tant qu’il y aura des passages à niveau, des trains arriveront en retard. Il y a bien longtemps que j’ai pris le train. J’aime trop conduire.

Musical book.

Pas trop la pêche aujourd’hui. Je suis énervé depuis ce matin et impossible de savoir pourquoi. Peut- être est-ce cette lenteur du temps qui passe, sous des ciels toujours changeant, qui provoque ce statu quo d’idées, cet ennui sous-jacent et inquiétant. Je fais partie de ceux qui ne se satisfont pas d’une trop grande tranquillité. J’ai besoin, lorsque tout semble normal autour de ma vie, d’instabilité, d’insécurité, d’inconnu. Là, alors qu’une paix attendue flotte autour de nous, je piétine, m’irrite pour un rien, et plus inquiétant que le reste, je ne supporte  plus le monde avec lequel je suis bien obligé de composer. Le plus difficile, et pourtant passage incontournable pour se tenir au courant d’un minimum de choses, c’est le visionnage des infos. Plus rien ne me semble correspondre à une réalité cohérente. Je n’y vois qu’hypocrisies et mensonges. Il est vrai qu’avant que je n’arrête la musique, ce loisir était un défouloir génial dans lequel je pouvais me permettre d’extérioriser ce mal-être omniprésent. Puis l’esprit occupé par des soucis d’un autre ordre, j’ai comme occulté cette révolte innée et intarissable. Mais voilà que de la source jaillit de nouveau cette eau qui m’a maintenue si longtemps la tête hors de la Nausée. De nouveau je voudrais sentir ce danger permanent qui faisait de ma vie une folle machine infatigable, imperturbable. Et je me pose la question : ce juste retour des choses est-il le prémisse d’une guérison qui, d’un autre côté me fait peur ? Suis-je prêt à accepter sans me retourner cet oubli nécessaire à toute survie ? Et si c’était cela qui provoquerait ce stress sans visage et sans nom ? L’avenir me dira si la lenteur de cette page qui se tourne sera ou non une main qui se tend pour m’arracher au passé. Je suis comme l’enfant insupportable que la mère renvoie vers le père pour calmer ses délires. L’inquiétant dans l’histoire, c’est que j’ai du jouer les trois rôles à la fois. Un jour ou l’autre, on finit par tout mélanger.

Chu din'l brin!

Mon accès internet fonctionne aussi bien que la météo, c’est à dire en très bas débit, c’est un peu la raison pour laquelle cette semaine je ne me suis pas épanché sur notre petite vie quotidienne. Les deux phénomènes sont peut-être liés, à savoir : ce sont les perturbations météorologiques qui empêchent le bon fonctionnement de cette haute technologie. Je n’y crois pas trop et pense plutôt que je suis entrain de me faire rouler en payant une connexion ADSL, tout en ayant un rendement à bas débit. Faut signaler également que l’Auvergne reste une des rares régions à traîner la jambe en matière d’internet  à Haut débit, et qu’un effort de mise à jour est entrain de se faire pour mettre cette région au rang qu’elle mérite. Mais bon, en attendant je patine dans la choucroute depuis une semaine, lundi soir exactement, date à laquelle j’ai remarqué à quelques kilomètres d’ici, des ouvriers tout de jaune vêtus, sous une pluie battante, s’énervant sur un câble rebelle qui ne voulait pas sortir de terre…Je me suis dit qu’ils devaient en baver, mais je ne me suis pas douté, ni posé la question de savoir si ce câble avait un rapport avec notre téléphonie. J’aurais pu m’arrêter pour leur demander : « Pardon, braves gens, auriez-vous la bonté de m’expliquer l’objet de vos tracas ? ». Mais bon, j’ai préféré m’en remettre à leur savoir-faire et de toute façon cela ne me regardait pas…et n’a sans doute aucun rapport avec le fonctionnement anormalement passager de ma bistouriquette du tuyau d ‘échappement, à gauche(entendu dans un film). Fameuse formule pour clore un débat stérile qui ne sera élucidé que lorsque je verrai mon test ADSL indiquer la graduation maximale de l’échelle de débit. D’ici là, la météo se sera peut-être rétablie, et je serai moins souvent devant le PC, d’où le non-sens de cette réflexion matinale. Mais cela fait du bien de se poser des questions. A bon entendeur, salut. 

...et lire dans leurs yeux

…et ce soir, il neige à gros flocons sur Paugnat. Nous assistons en direct à une bizarre comédie météorologique. Je préfère penser que nous sortirons de cette impasse. Il suffira d’un peu de courage à l’Homme, un certain talent d’adaptation, beaucoup de patience et d’intelligence. Pas de grands mots sur papier blanc, sur des feuilles trop légères pour résister au vent de la stupidité. Il faudra écouter, voir et ne pas parler. Mais regarder ces poussières d’étoiles nous montrer les  chemins à suivre, ça oui, il faudra apprendre à le faire. Il faudra lire dans l’âme des êtres aimés mais mieux encore dans ceux des êtres perdus et désemparés. Se dire que l’on s’est trompé et oser l’avouer. Revenir sur nos pas et demander un pardon inaccessible pour qui fermera les paupières sur sa vie. Alors emprunts d’une force insoupçonnable, nous pourrons enfin trouver le repos nécessaire à leur paix. Je regarde la neige recouvrir un printemps naissant dans la souffrance

entendre leur voix...

Je suis impardonnable. Mais avec tout ça, il est vrai que j’ai dû passer à côté de pas mal de choses…Bon, la journée a été très agréable. Nous sommes descendus sur Clermont pour profiter de cette douce journée d’Avril ensoleillée. Petite visite aux vitrines et achat d’une robe pour Fabienne, qui lui va comme un gant ! Elle n’en porte pas assez, pour une fois que l’occasion se présente ( Bibendum m’a envoyé ma prime d’intéressement qu’il me devait…), je saute sur l’occasion pour satisfaire mon fantasme…Puis passage à la Fnac dans les rayons bouquins et musique. J’y trouve un vieux cd d’APRES 75, de Génésis, et je me dis que, vu le prix, si je suis déçu, la perte ne sera pas ombrageuse. Puis visite du vieux Clermont, où nous découvrons des endroits encore inconnus malgré nos visites répétées dans cette ville. De retour à la maison, je me mets à rechercher de vieilles photos des enfants que je croyais avoir, sans résultat. Auparavant j’ai auditionné le cd acheté, et, sans surprise, je reste sur ma faim, rassuré d’avoir fait le bon choix APRES 75. Il manque quelque chose. Bien sûr les mélodies sont toujours là, parfois même un peu pompeuses, et décalées par rapport à cette période d’enregistrement, mais le manque ne vient pas de là. Je passe à autre chose, je fouille dans mes copies informatiques, réalisées avant le bug de mon pc l’année dernière et toc ! par hasard je retombe sur un cd d’un concert de Peter Gabriel, celui qui chantait avec Génésis AVANT 75. Et là je sais d’où provenait ce manque à l’écoute du cd de tout à l’heure. Je me souviens que notre fils Damien m’avait dit, alors qu’il était encore petit, qu’il aimait ce chanteur. Ce devait être en 86/87…Oui je suis impardonnable d’avoir laissé ce CD dormir alors que l’émotion qu’il m’a procuré me remue encore en ce moment. Alors excuse-moi Franco pour cette négligence mais je pense que les circonstances atténuantes sont de rigueur. Merci en tout cas d’avoir réveillé en moi des émotions qui comblent un vide parfois bien difficile à remplir