VU DU BALCON : ARCHIVES

Je me suis réveillé ce matin avec dans la tête un morceau de Mika. Je ne sais pas pourquoi car je ne peux pas dire que j'apprécie sa musique, même si je reconnais qu'il possède énormément de talent. Remarquez, l'autre jour c'était " laisse mes mains sur tes hanches", d' Adamo, chanson reprise dernièrement par une célébrité française dont je ne connais rien. Bon, tout cela pour dire que c'est dingue comme on peut dérailler parfois. M'fin, vaut mieux se lever en chantant qu'en faisant la tronche, ce qui m'arrive aussi, je suis pas un sur-homme. Demain peut-être me réveillerais-je en fredonnant une chanson de Police, celle que j'ai entendu en mettant l'autoradio en sortant du boulot, sur RTL2. BIN TIENS! C'est la même bande qui tourne depuis plusieurs années mais ça ne les gêne apparemment pas. En choisissant cette station vous êtes à coup sûr certain de tomber sur les standards  des 80's qui sont coincés dans le lecteur cd depuis pas mal de temps. Ils attendent toujours le dépanneur. Alors comme d'ab, j'ai appuyé sur le bouton "stop". Et j'ai laissé tomber la neige. Je suis remonté chez moi, là-haut, en troisième. Pour un dernier hiver en montagne, cela commence pas trop mal. Ce soir une quinzaine de centimètres recouvre le pays et ils annoncent le pire à venir. Très bien. Ainsi demain je chanterai " tombe la neige" au petit dej. Mais au moins je saurai pourquoi.

J’écoute « Harvest », le prochain bouquin à lire est sur le bord du bureau, dehors il fait –3, Fabienne, en bas, tricote, imperturbable. L’apéro du vendredi est déjà loin, deux trois rondelles de saucisson sont venues me caler l’estomac, il y a des soirs de week-end où j’ai surtout pas envie de m’embêter avec des histoires de repas. Mis à part les sempiternels rabâchages policiers de fin de semaine je vois pas ce que la TNT pourrait nous offrir de bon. Demain, c’est le grand cross de Volvic, et on annonce d’importantes chutes de neige pour la nuit. Je souhaite donc bon courage à tous ces coureurs de tout âge qui vont crapahuter dans les collines avoisinantes. Je n’ai jamais eu ce courage moi. J’ai effectué quelques randos sous une pluie battante, dans un vent tenace, mais ce ne fût que  "quelques" . Tonton disait : il faut laisser le temps au temps . Je laisse donc la neige aux luges, le vent aux feuilles mortes, la pluie aux grenouilles, le soleil aux coups de soleil, et j’essaie de faire un break après ces quatre années de réflexion. Et je le sens bien venir ce temps, celui qu’il ne faut pas confondre avec l’autre, celui qui vous laisse perplexe, ennuyé, indécis, hagard, bête. Je pense à « Emigrant song »,  le premier titre de ce blog, évocateur d’un mouvement, d’une migration déterminée, et pour finir d’une installation opportuniste. Et je pense à « Sadsong », tire d’une chanson de Lou Reed, à travers laquelle je me suis vu décrire des états d’âme parfois bien sombres uniquement sauvés de la dépression par la proximité d’une nature à fleur de peau qui réveilla en moi le goût de l’authenticité. Aujourd’hui, quel titre pour quelle vie ? Quelle vie pour quelle histoire ? C’est Tangerine dream qui tourne sur le PC pour terminer cette note et je m’aperçois qu’en fin de compte j’en reviens toujours au même. Une espèce de blues heureux comme les imbéciles du même nom qui n’ont pour tout espoir que les idées qu’ils se font de la gentillesse des gens qu’ils croisent. Oh comme j’aimerais de nouveau croire qu’il y aura des lendemains meilleurs. Mais après 25 minutes d’infos bien que ce soit sur france3, je ne peux que penser que dans le meilleur des mondes, mes malheurs sont encore ce qu’il y a de mieux à prendre. C’est bien pour cela que je m’en suis toujours amusé. Demain nous serons dans une autre maison car c’estcertainc’estledernierhiverquel’onpasseici, et je  commence doucement à me séparer de mon environnement, arbres, montagnes, sentiers, levers de soleils, et tout le tralala pour un terre à terre moins poétique. ET C’EST A CELA QU’IL FAUT SE PREPARER. A la séparation. D’avec tout.      

Les chasseurs avaient déjà ceinturé le Puy de Paugnat. Nous ne savions pas que la chasse pouvait commencer le samedi matin. Nous nous sommes donc avancés sur le sentier longeant le vieux volcan sur sa périphérie, pour balader le chien et par la même occasion prendre un bon bol d’air matinal. Nous avons alors entendu un chasseur appeler ses chiens à coup de «  wop, wop, wop » et dans ce silence de cathédrale ces cris avaient une teneur un peu inquiétante. L’homme n’était pas seul, les autres stationnaient sans doute aux endroits stratégiques par lesquels les victimes pouvaient s’échapper. Les chiens ont alors répondu de leurs aboiements retentissants et Fab prit un peu peur. Nous avons continué à avancer sur ce sentier humide, le chien courant devant nous à perdre haleine, flairant les traces laissées par ses amis plus costauds que lui, il va sans dire. Le rabattage continuait. Alors nous avons entendu un bruit de branches cassées et sur notre côté un chevreuil fila à travers les fourrées empêché de sortir qu’il était par une ligne de barbelés. Sur notre route nous avons croisé un chasseur, l’arme au poing, prêt à faire feu. A notre vue il a vite remis le fusil sur l’épaule. Pour cela on peut dire qu’ils respectent les lois ici. Mais quand même. J’ai pensé à ce chevreuil affolé, terrorisé par cette traque et j’ai écouté. J’entendais toujours les hommes appeler leurs chiens et ces derniers japper consciencieusement, tout à leur travail. Nous avons quitté le sentier pour revenir vers le village et n’avons entendu aucun coup de feu. Nous sommes rentrés. Ce qu’il s’est passé ensuite, on ne sait pas. L’animal s’en est peut-être sorti, plus rapide et plus malin. Mais sans doute n’était-ce qu’un sursis. Quand on est chez soi, la porte fermée, on oublie vite les misères du monde. Je n’ai rien contre la chasse en particulier, quand elle est exécutée dans les règles, ce qui m’a fait drôle, c’est la vue des barbelés, ça c’est pas du jeu.

C’est à un tout autre spectacle que nous avons assisté mercredi. J’en parle parce qu’ils viennent d’en parler aux infos régionales et que je mesure la chance que nous avons eu. Je rentrais du travail et une fois sorti de la voiture j’ai entendu un drôle de vacarme venant du ciel. J’ai levé la tête j’ai aperçu dans le ciel des escadrilles d’oiseaux alignées à la façon « patrouille de France » qui traversaient le pays se dirigeant vers l’Ouest. J’ai appelé Fab pour lui faire observer ce spectacle. Apparemment ce n’était pas leur premier passage puisqu’une amie nous avait déjà demandé si nous les avions déjà vu passer la semaine dernière. Il s’agissait donc de Grues cendrées, plus grand volatile d’Europe qui effectuaient leur migration vers le Sud. Le journaliste semblait ne pas avoir eu autant de chance que nous car il n’avait pas réussi à filmer leur passage. Ben fallait planter la caméra à Paugnat.

J’ai regardé le match de foot à la télé. Vous allez rire, mais quand le premier but a été marqué, j’ai levé les bras en l’air…et je me suis partagé une bière avec Fab. Puis j’ai pensé aux enfants, non mais, ça faisait un bail qu’ils attendaient ça. Faut dire que cette première mi-temps était plaisante à suivre. Mais bon, un match c’est 90 minutes (+5 chez les anglais) et j’ai bien cru que je ne digérerais pas ma krieg Belle-vue tant le nombre de mauvaises passes venaient alourdir le suspense en seconde période, d’ailleurs les blancs ont fini par marquer un but. Quand le coup de sifflet final a retenti j’ai soufflé un bon coup et j’ai fait sortir le chien. Suite à ça, j’ai passé une bonne nuit, événement qui a son importance pour être signalé. La journée s’en est ressentie et mon Dieu si ça pouvait toujours être ainsi je pense que j’atteindrais la retraite sans grandes difficultés. Mais voilà. La fille qui me suivait ce matin en voiture, ne devait pas bien aimer le foot, ou alors avoir des origines britanniques. Déjà furieuse que je prenne la priorité au premier rond-point à la sortie du village, elle n’a pas arrêté de me coller, cherchant à me doubler sur les côtés, au-dessus, par dessous et ce malgré les virages de la descente dont je vous ai déjà expliqué le bien fondé. J’ai fini par couper le désembuage de la lunette arrière, arrêter l’essuie glace et relever la position du rétro intérieur pour ne plus apercevoir ce faciès inquiétant qui m’aurait gâché ma victoire de la veille. Elle a donc du supporter, cette prolétaire un tantinet surbookée, mon pare-choc arrière et ce jusqu’au bas du col de la Nugère qui se termine par un virage juste fait pour tester la qualité des pneus de notre grand manufacturier régional dont je tairai le nom par peur de représailles chauvinardes. Non non rien a changé, me suis-je dit en essayant timidement de mettre les infos, chose que je n’avais plus fait depuis quelques mois, j’ai coupé moins de trente secondes plus tard. Puis au rond-point suivant, bingo. Une énervée du même gabarit me pique la priorité et surprises de me voir arriver sur elle, stoppe, tout de travers au milieu de la circonférence, semblant désolée de ne plus savoir que faire. Fallait continuer à ce train là, y’avait de danger pour personne, je vous vois arriver de loin, vous savez. C’est pas la première note que j’écris sur ce sujet. Je pourrais en faire un livre. Tiens pas plus tard que ce soir, une troisième qui double un 40 tonnes sur les zébras en haut du col, puis qui vire à droite sans clignotant.  Non non mesdames, c’est bien la France qui a gagné et vos soirées vont être longues, mais longues… 

Derniers prémices.

Ce matin une fine couche de neige recouvrait le pare-brise. Cela en dit long sur les brusques écarts de température que nous pouvons rencontrer par ici. Pourtant la météo que nous avons aujourd’hui est tout à fait dans les normes de la saison, rien d’extraordinaire, c’est samedi que quelque chose clochait. Jouer à la pétanque un 13 novembre, de plus en « bras de chemise », comme on dit, ça interpelle, du moins si on habite pas dans le grand sud. Ce soir donc, ici, tout est rentré dans l’ordre. Le Puy de Dôme et ses petits frères ont revêtu leur beau manteau blanc prévenant ainsi les habitants des plaines des arrivées imminentes des rigueurs de l’hiver. Ce sera notre dernier à Paugnat. Je me prépare doucement pour cette transition qui sans doute sera, une fois de plus, un nouveau départ. Ou une suite logique, un aboutissement de notre longue adaptation dans ce pays. Le blog également risque de changer. Mais ça, vous le sentez bien venir, il est inutile d’en faire un film. Plus journal de vie que thérapie salvatrice, il restera néanmoins un témoin précieux pour ces générations de  cousins qui se perpétueront. Et puis, comme toute chose, naturellement, il s’éteindra. On en est pas là. La petite bête court toujours, elle, et je vais devoir besogner dur pour l’anéantir. Même si pour cela, je dois dépasser les limites de la pudeur. Si j’étais Hugo, on se poserait pas tant de question. Et on ne s’en offusquerait pas. Pire, on m’inviterait chez Canal. Une fois par trimestre. Puuuffff… 

Quelle belle journée…22 degrés et un ciel de bleu de printemps, ça me rappelle il y a 4 ans lorsque je suis arrivé ici en éclaireur. Je me souviens d’une soirée passée seul dans les rues de Clermont, à quelques jours de Noël. Il faisait si doux que j’avais pu déguster une bonne bière en terrasse de café vers 20h. Ces souvenirs me reviennent intensément en ce moment, comme si je les voyais s’éloigner jusqu’à se perdre dans les méandres de ma mémoire. Il se passe vraiment quelque chose depuis quelques semaines. Comme une coupure, une pause, peut-être une lassitude, un peu de fatigue. Je ne sais pas. Je relis toutes ces notes avec un sourire énigmatique au coin des lèvres, un peu triste, un peu désemparé. Cet éloignement de souvenirs me perturbe, trop habitué que j’étais à vivre de manière résolue cette nouvelle vie. Elle est installée aujourd’hui, bien en place, et je me rends compte que je ne saurais m’en satisfaire. Je ne peux pas me permettre l’immobilité. Trop difficile pour moi qui ai toujours refusé l’immobilisme. Ce n’est peut-être qu’un état passager, une prise de conscience. Un manque d’énergie. L’ennui. Ou la fin d’une aventure de quatre années. Et contrairement à l’Histoire, « l’aventure ne se recommence ni se prolonge ». La Nausée, alors ? J’aimerais avoir un peu de temps pour comprendre…

 «  Dans la petite pièce où on attendait, se trouvaient quelques gens de la nuit, se tordant les doigts, parlant à voix basse mais assez fort pour que l’on puisse comprendre le pourquoi de leur présence. C’était une nuit calme, sans vraiment de mouvement, les couloirs semblaient silencieux et déserts, nous attendions. Une porte claquait de temps à autre, une infirmière marchait à petits pas pressés, tête basse, semblant réfléchir, une main dans une poche de sa blouse, l’autre tenant soit un dossier, soit un instrument de contrôle. Derrière son comptoir d’accueil, une autre  nous jetait parfois un regard souriant, réconfortant, rassurant, puis replongeait son nez dans un document quelconque ou un magasine spécialisé. Ou pas, d’ailleurs. Je ne ressentais aucune émotion. J’attendais. L’interne de garde m’avait cassé dès notre arrivée. Je me souviens m’être promis de le retrouver un jour cet énergumène. Sans pitié je serai. C’est toujours ce que l’on se dit dans ces moments là puis on laisse tomber, mais on ne pardonne pas. Il ne faisait pas froid, loin de là, nous étions en juin, en pleine canicule, ça on ne l’a su qu’après, en septembre. Je ne me souviens plus très bien des chiffres, mais ils parlaient d’eux-mêmes. C’était une douce nuit de début d’été comme celles que nous passions, enfants, à l’approche des vacances, à jouer dans les rues jusqu’à ce que nos parents viennent nous rechercher, inquiets de nous savoir dehors à cette heure de la nuit. Une infirmière s’est approchée et nous a demandé ce que notre fils avait mangé, sans vraiment y mettre les formes. Il n’avalait plus rien depuis une dizaine de jours, j’ai compris alors qu’elle me prenait pour un con. »

 

Trêve hivernale.

Le vélo est au point mort depuis plus d’un mois maintenant. Je vis cette mise au placard très difficilement car depuis que nous sommes ici, c’est la première année durant laquelle je me suis vraiment éclaté (Oui, bon il était facile celui-là). J’ ai retrouvé, à travers les différentes randos que j’ai réalisées, les vraies sensations de cyclotourisme, le goût de l’aventure, l’envie de défit qui m’a toujours habité et qu’il est plus facile de satisfaire quand on fabrique des projets à hauteur de ses moyens. J’ai visité une région, Le Cézallier, que je ne connaissais pas, et j’étais loin d’imaginer que j’allais y trouver un monde correspondant à mes attentes de solitude et d’évasion, cela à quelques dizaine de kilomètres de chez nous. Est-ce là le pas qu’il fallait faire pour accéder à d’autres escapades plus lointaines? Je me console comme je peux, lisant quelques bouquins sur le vélo, visitant des sites parlant de voyages en bicyclette, préparant des circuits pour l’année à venir. Je me sens physiquement en forme et ce malgré les 22 cols franchis et toutes ces côtes qui, même si elles n’en portent pas le nom, sont quelquefois bien plus éreintantes que leurs grands frères. Je comptais bien continuer de rouler jusque ce mois de novembre, mais plusieurs évènements ont perturbé mes sorties dominicales, me renvoyant à un mois de mars, qui espérons le, sera plus clément que cette année. Je ne veux pas me faire violence, partir dans les tourmentes glacées de l’hiver et contracter une « saloperie » ( on dit ça..) qui me casserait totalement serait le pire pouvant m’arriver ( tout est relatif). Je vais attendre. Encore et encore. Tout en énumérant ces grandes choses que je n’ai pas encore faites, repensant à ces trois brevets cyclomontagnards qu’il me reste à effectuer, et ces grands cols mythiques à franchir et ces régions de France que j’aimerais visiter. A vélo. A un rythme de sénateur, c’est à dire tout-dou-ce-ment.

Planté, là sur le trottoir.

Lille, 26 octobre 2010. J’ai emmené Fabienne et sa filleule faire les boutiques. J’avais envie de retrouver les rues de la capitale Nordiste, être là, planté sur le trottoir, à regarder les gens passer et ne rien faire d’autre. Je n’avais pas à être patient puisque c’est ce que je désirais. Les filles ont navigué de boutique en boutique et moi je les attendais simplement dans l’air frais et sec de cette matinée tranquille, sans émotion particulière. Je les voyais sortir du magasin, inquiètes de me voir à ne rien faire, se demandant si je n’en avais pas un peu marre. Mais non, tout allait bien, z’en faites pas pour moi les filles, je suis pas seul, je les vois avec nous, ils sont là. Lorsque nous nous rendions  à LOPITAL, pour faire quelques examens de contrôle, nous venions toujours ici. Un Macdo, quelques disques, livres et on rentrait. Parfois ça ronchonnait. Mais bon, vous en connaissez vous , des gosses qui ronchonnent pas ? mais on ne revenait pas les mains vides, de LOPITAL. Je regardais tous ces gens passer et j’en avais la tête qui tournait. Fab tenait son rôle de marraine à merveille et Lucie semblait aux anges. J’ai soudain revu cette fille de seize ans, toute petite, et je me suis demandé si elle avait un souvenir d’eux, quelqu’il soit. On en parle jamais. Pourtant ils sont nombreux les cousins, j’en compte 9, venus pratiquement tous en même temps, à la suite les uns des autres, mais un peu trop tard. Et jamais on en parle. Peut-être faut-il attendre encore un peu, laissons passer l’adolescence. Une petite dizaine d’années séparait les petits cousins de nos tiots. Lucie se souvient que j’imitais bien Donald. Alors dans la rue, je me suis mis à baragouiner le canard. Comme je le faisais sans doute avec mes nièces quarante ans auparavant. C’est pas tout le monde qui a la chance d’avoir un tonton qui fait Donald. Et qui joue de la guitare, et qui chante et qui se moque pas mal aujourd’hui de savoir où le monde trouvera sa fin. Le boulevard de la Liberté n’avait pas changé, mis à part les couloirs de bus. La grand’Place avait de plus en plus de charme. Les heures ont tourné. Je ne sais pas combien de boutiques ont été visitées. Mais les filles étaient heureuses. Moi aussi.

Désamour.

Qu’il est difficile d’aimer…mais il est encore plus difficile d’accepter la mort de l’amour. Cela vaut aussi bien pour les Hommes que pour ce qui fait leur Vie. Toute leur Vie. On pense s’éloigner simplement et un jour on s’aperçoit que plus rien ne nous lie. Chaque regard sur les choses qui nous ont fait nous laisse indifférent, hagard, si bête que l’on en vient à se détester soi-même. Je suis sorti de la maison avec au fond de moi cette angoisse que je sentais monter  depuis plusieurs jours. Il ne faisait pas froid, simplement humide, une humidité qui me pénétrait à chaque pas, chaque fois que je relevais les yeux. C’était une matinée d’automne avec un soleil bas, comme honteux de se trouver là pour réchauffer cette terre qui a tant souffert. J’ai relevé le col de ma veste, plongé mes mains dans les poches, et j’ai avancé tête basse dans ces rues qui m’ont vu grandir. Inquiet, je relevais le front de temps à autre pour vaincre ma lâcheté, pour mieux affronter la pénible réalité. Sur le pont qui enjambe la voie ferrée j’ai regardé ces lignes parallèles rouillées, noyées sous une végétation envahissante, signe d’abandon et de future destruction. Elles ne mènent plus nulle part, se perdent dans un avenir sacrifié sur l’autel du profit. Plus de travail, plus d’homme, plus de mouvement. De cette hauteur je me suis tourné vers les autres voies de communication en contre-bas, rivière inutile, autoroute bruyante et inachevée, voies parallèles qui m’avaient valu une bonne note pour un devoir de rédaction à l’école. Elles m’interpellaient déjà ces voies de communication qui traversaient la petite ville encore riche à cette époque. Les péniches ne passent plus, plus de travail, plus d’homme, plus de mouvement. J’ai continué mon chemin vers la rue de mon enfance, celle où les souvenirs sont encore précis. Là, je me suis cassé la jambe, là le boulanger était le meilleur du pays, là ont riait au milieu de trottoirs sales et puants…il ne reste que les trottoirs, toujours aussi sales, toujours puants, rien n’a changé, la rue a tout simplement été oubliée, manque de travail, manque d’hommes, manque de mouvement. Jadis victime du manque de modernité elle souffre aujourd’hui du manque de tout. La misère d’après guerre est revenue sournoisement, en paix avec elle-même. Elle respire aux quatre coins des rues, souriant cyniquement aux gens qui feignent de l’ignorer. Je suis rentré de cette courte errance dans le passé, anéanti. Il faut savoir refuser un combat, accepter ses défaites, ses manques, ses fuites. Il faut penser à vivre, pour que vive le monde. Accepter le désamour. Les murs qui m’ont protégé me libèrent aujourd’hui et je profite de cette fortune pour savourer mon éloignement. Seul, le vin qui a coulé lors de retrouvailles trop courtes a pu me faire oublier le vide qui habite aujourd’hui les rues de mon vieux pays.   

Brouillard

C’était un lendemain de Toussaint. Il y a quatre ans. Nous avons traversé la moitié de la France pour venir nous installer ici, et nous y sommes restés. Je me souviens de ce jour comme si c’était hier, revivant chaque moment de ce pénible voyage inscrit à jamais dans une petite case de mon esprit. Nous avions quitté le Nord avec le brouillard et nous n’en étions sortis qu’une fois arrivés en Auvergne. Je revois cet écran blanc dans lequel ou sur lequel je plongeais au fil des kilomètres, de cette attention de tous les instants qu’il m’avait fallu pour ne pas être surpris par l’éventuel danger qui se profilait à chaque centaine de mètres parcouru. Le monde se refermait derrière nous, ne nous laissant aucune chance, nous poussant vers l’inconnu de cet écran de brume nous cachant ses mystères. Cette route était à l’image de notre vie. Nous laissions notre passé dans les profondeurs et la douleur de la séparation, et nous avancions vers l’angoisse de cet avenir totalement incertain. C’était une chute mais aussi une découverte. Le monde nous enfermait en même temps qu’il nous cachait ses secrets et cette situation était difficile à vivre. J’étais arrivé à destination épuisé, malade, presque anéanti. Le lendemain un franc soleil de Novembre me remit sur pied et je laissai le cauchemar au passé.

Nous avons quitté le Nord hier, sous une pluie fine et bientôt le soleil nous a accompagné durant tout le voyage. A notre arrivée, Paugnat était plongé dans les nuages. Je me suis senti chez moi en descendant de la voiture et soulagé de ressentir cette satisfaction. J’ai vaincu le brouillard d’il y a quatre ans, et là est l’essentiel.