VU DU BALCON : ARCHIVES

Cicatrices.

Le couteau a glissé et s’est logé dans la paume de la main, juste en dessous du doigt, là où, grâce notamment aux tonnes de pneus soulevés chez Michelin et aux tonnes de poutres chargées à la main il y a 30 ans, la peau s’est durcie pour former une espèce de corne souple bien utile. Je me suis précipité dans la salle de bain pour confectionner un pansement, certain que ce petit incident n’allait pas me faire passer le réveillon dans une salle d’attente des urgences. Mon beau-frère a continué seul l’ouverture des huîtres, et moi j’ai siroté ma coupe de champagne à sa santé, en profitant au passage pour amuser la galerie avec mes petites anecdotes au sujet des cicatrices qui, de la tête au mains, jalonnent le parcours d’une vie un peu gauche, cela va sans dire. La première blessure dont je me souviens fut provoquée par un garnement habitant près de chez nous, (j’étais un enfant à l’époque) qui ne trouva rien de mieux à faire que de m’envoyer un coup de binette sur le dessus du crâne. Puis, un peu plus tard, trouvant sans doute que je n’avais pas assez souffert, c’est seul que, en essayant de trancher un morceaux de bois à l’aide d’une hache pour me fabriquer une épée, j’oubliai de retirer un doigt. Pas d’amputation mais un bon souvenir quand même. Toujours dans cette même période de l’enfance, c’est en essayant de me rattraper suite à une « poussade » d’un copain, que j’agrippai à pleines mains un barbelé bien rouillé qui me valu un « Y » bien marqué pratiquement au même endroit où le couteau à huître vient de récidiver. Puis il y eu cette chute contre un banc en béton, tête première sur le menton, puis plus tard, ado, c’est une camionnette  qui me coupa la route alors que je me rendais consciencieusement au collège avec ma mobylette. Là, cela aurait pu être plus grave, mais grâce à mon casque, je m’en sorti avec une cicatrice sur la lèvre supérieure, juste sous le nez. Il m’a fallut attendre la trentaine pour me rappeler au bon souvenir de mes petits tracas, lors d’un accident de travail, et c’est encore  un bout de doigt qui faillit se faire la malle.  Je vous épargne les incidents bénins du type coup de cutter, coup de marteau…chutes diverses dont une me fait encore souffrir ce soir, comme me l’avait prédit mon médecin de l’époque. Fémur brisé à dix ans. Bon, rien de bien dramatique dans tout cela. Bien au contraire, ce récit agrémenté de quelques exagérations, a fait rire la compagnie autour d’une table de Noël. J’ai préféré taire les autres cicatrices. Les invisibles, celles qui infectent à petit feu toute l’énergie que l’on donne pour en guérir.  

Histoire vraie.

Home, n’est pas un film facile à regarder. L’histoire de cette petite famille repliée sur elle-même, vivant au bord d’une autoroute inachevée donne à réfléchir. Le drame commence le jour où l’autoroute est mise en service, révélant ainsi à la tribu sa fragilité et les limites de son isolement. Je me suis arrêté sur cette autoroute en pensant à notre premier logement, qui se situait à quelques mètres d’une voie rapide. Nous avions commencé notre vie commune sans grands moyens, Nicolas allait venir au monde dans deux mois, il y avait urgence. Nous sommes restés 6 mois dans ce lieu de vie, vibrant au rythme pas encore trop soutenu à l’époque, d’une circulation totalement indifférente à notre besoin de tranquillité. Mais le pire dans cette petite histoire est bien la façon dont cette voie rapide avait été construite et les raisons pour lesquelles le long ruban de bitume passait au raz de ces habitations dont les propriétaires n’avaient pas eu leur mot à dire. C’était dans les années 70 et pour ne pas contrarier un gros propriétaire terrien de la région qui avait ses entrées à notre chère et respectueuse assemblée nationale, les politiques locaux n’eurent pas le courage ni la volonté de s’élever contre un tracé autoroutier qui devait à l’origine traverser au plus court les terres de l’individu tout puissant. Sur les photos qui suivent vous pourrez vous rendre compte de l’absurdité de ce chantier qui depuis n’a jamais été amélioré, j’entends par-là l’élaboration de parois antibruit, par exemple. Ce type de situation n’est donc pas que du cinéma. Je vous passe mes sentiments quant à mes humeurs de l’époque. Nous avons survécu, pourtant… 

Le père Noel est une ordure.

Quel drôle de pays. Dimanche les températures ont frôlé les –15°, puis mardi, contre toute attente, elles sont remontées à15°, emportant avec elles neige et Noël blanc. J’ai évidemment du enlever deux ou trois couches de vêtements pour travailler. Oui, car pour me couvrir et travailler dans des bonnes conditions j’utilise la méthode de l’oignon : Plusieurs couches  enfilées les unes sur les autres me préservent des courants d’air. J’entre dans le détail, pour vous donner une idée du bonhomme sur son petit chariot élévateur : 2 paires de chaussettes, caleçons longs sous le pantalon ( oui, oui….comme dans «  le fond de l’air est frais »), 2 tee-shirt, 1 sweat, 2 pulls dont un à col roulé, polaire sans manche, polaire avec manches, parka d’extérieur, bonnet et bandana, gants+ moufles et voilà comment on résiste 8h à –10°. Alors vous pensez bien, quand j’ai entendu le chroniqueur ce matin vanter les résultats d’une étude selon laquelle «  le travail c’est la santé » et la retraite rend malade, j’ai eu, une fois de plus envie de sortir le revolver. D’autant plus que dix minutes plus tard un brave maçon portugais de 58 ans expliquait qu’il était depuis plusieurs heures bloqué dans un couloir d’hôpital pour un bras et jambe cassée, suite à une mauvaise chute d’un mur enneigé, et qu’il n’y avait pas d’infirmière disponible car à deux elles font le travail de quatre…Le travail c’est la santé. Tout ça pour dire que la neige est revenue ce matin, une bonne couche, comme celle du chroniqueur, et que ce soir ben….y’a plus rien. Et que je me remets de deux nuits bien difficiles. Celle de lundi à mardi d’abord, qui s’est déroulée dans les grincements permanents d’une porte de grange bousculée par la mini tempête qui a sévit toute la nuit. 1h et demi de sommeil. La nuit dernière, après un endormissement rapide, à minuit vla le  réveil qui sonne, allez donc savoir pourquoi. Bon, vu la fatigue accumulée je me rendors séance tenante, et vers 3h45, vla la sirène des pompiers, dont je vous ai déjà vanté les capacités dans une note lointaine, qui, sans doute nous annonce le retour de la neige. Je regrette déjà amèrement  mes 5 euros du calendrier acheté la veille. Inutile, je ne me rendormirai pas. Et ensuite c’est le scénario habituel : café, toilette et descente stressée au boulot avec les bougnats qui me collent leurs phares à 30 cm du pare-choc, oubliant que dans deux jours c’est Noël, et que les êtres aimés, ils s’en tapent. Moi éventuellement, je pourrais avoir ces sentiments dingos, MAIS EUX ? J’arrive une heure plus tôt au boulot vu que deux camions devaient m’attendre pour être déchargés, mais ils arriveront une heure plus tard. Pourtant pas de neige en plaine. Allez savoir, c’est la magie de Noël, vivement la retraite pour que l’on soit plus malade qu’en travaillant… JOYEUX NOEL.

      

Sieste.

Le vent du Nord s’est levé vers deux heures de l’après-midi. Aux fenêtres des maisons, les volets se sont fermés les uns après les autres, faisant affront à un soleil qui s’était donné un mal de chien pour réchauffer le village engourdi sous la neige. Allongé sur le fauteuil, j’ai entendu le murmure caractéristique de la bise essayant de se frayer un passage par chaque interstice. Cela m’a dérangé dans ma sieste, mais d’un autre côté j’ai aimé écouter cette plainte s’insinuer dans la maison. Les menuiseries ont craqué, brisant le silence que cette journée d’hiver avait installé depuis le matin. Le chien, blotti dans sa fourrure a relevé le museau, inquiet, puis s’est replongé dans son demi-sommeil, les oreilles toujours dressées. Je me suis levé pour regarder par la fenêtre ce changement de temps soudain. Le léger manteau de neige tombée ces derniers jours, se soulevait par saccades successives sous les petites bourrasques de vent , et une poudre légère et blanche formait un brouillard opaque dans les rues du village. Dans le ciel, les lourds nuages sombres de ce matin venus de l’Ouest  qui nous avaient apporté un peu de neige, avaient disparu, laissant place à un ciel bleu pur dans lequel filaient maintenant quelques fins nuages blancs, dans la direction opposée. J’ai pris un bouquin acheté ce matin, et lu une cinquantaine de pages en attendant que Fab termine sa sieste, en haut. Le froid continuait son travail  essayant de pénétrer l’habitation par tous les moyens. Je me suis décidé à tirer les rideaux, préférant mon confort à l’incomparable lumière qui baignait la pièce en cette fin d’après-midi d’hiver. Et j’ai attendu la soirée. Demain sera un autre jour.

Thérapie.

Le sommet du Puy de Paugnat est couvert de givre. Cent mètres plus bas, dans les rues du village, les nuages se bousculent formant un brouillard froid dans lequel je marche à vive allure, pour me réchauffer. Le chien profite de cette sortie matinale pour évacuer toute l’ énergie qu’il n’a pu mettre à profit de la semaine à cause d’un maître un peu trop paresseux pour l’emmener comme il le faisait avant. Il est d’ailleurs temps qu’il se reprenne en main, ce maître, car depuis son retour de vacances dans le Sud il traîne un ennui qui le fatigue de plus en plus. Alors ce matin, après le petit dèj, il s’est envoyé un Talking Heads  pour voir. Et il s’est surpris, les mains dans l’eau de vaisselle, entrain de ce dandiner sur cette musique qui lui a  tant inspiré de sensations dans un passé si proche encore. Oui il était chouette ce groupe à la musique sans doute un peu trop originale pour plaire à tous. Philippe Djan en parle d’ailleurs dans un de ses romans, excusez de me répéter. Et le maître se souvient. De cette soirée à Lille, dans une boite de nuit au nom très évocateur, où, devant un public abruti d’alcool et de femmes dénudées se tortillant dans des cages en verre, il a assisté à un concert de ce groupe qui en était qu’à ses début. C’était en 77. Il revoit ce chanteur un peu déphasé et étonné d’être dans ce genre d’endroit, remercier ce public totalement indifférent à ce qui se passait sur scène : « Bonsoir Macumba ! » dit-il un rictus de mépris au coin des lèvres. L’institution New-Yorkaise prenait forme. Et moi j’étais marqué à jamais. Enfin quelque chose correspondait à ce que je ressentais vraiment. Un peu de folie, beaucoup d’humour bien décapant,  beaucoup d’originalité, et sans cesse de la nouveauté. L’antithèse de la vieillesse. Je ne me suis jamais ennuyé en écoutant cette musique. Alors il est grand temps de me refaire un traitement à grandes doses  de tous ces CD qui sont là à attendre de tourner. Après tout, nous sommes dans le pays natal de Jean Louis Murat qui déclara au début de sa carrière s’inspirer de ce groupe. Je n’ai jamais très bien compris pourquoi. Peut-être dans les morceaux les plus sombres ? Je sais pas. Faudrait lui demander. Il était la semaine dernière à Cournon, pas très loin d’ici, en tant que parrain du  Téléthon. Tout arrive. Bon allez, faut se reprendre…Qu 'est-ce que je vais écouter maintenant, Psycho killer ?

Bon comme cadeaux de Noël je vous diffuse ces deux vidéos retraçant une partie de la carrière de ce groupe qui vient de me décoincer une grosse boule dans la gorge…

Déjeuner en paix.

Il y a des journées ainsi faites. Le matin c’est une mauvaise nouvelle qui vous surprend au saut du lit, et le soir c’est une naissance que l’on vous annonce. Exemple même de ce mouvement perpétuel que rien, à mon avis, ne peut contrecarrer. C’est ce que l’on nomme les choses de la vie. Et à côté de cela les médias nous apprennent à vivre dans une désespérance et un pessimisme journalier, je ne sais dans quel but, mais il y en a un. J’ai toujours une chanson en tête : Déjeuner en paix. Philippe Djan, qui en a écrit les paroles, a merveilleusement bien cerné ce qui fait le quotidien de chacun. S’échapper de cette ambiance cataclysmique que l’on nous sert tous les jours est vital pour nous. Occupons-nous de ce qui nous fait vivre vraiment : nos enfants, notre conjoint, nos parents, nos amis, nos collègues…Cherchons à connaître la cause de nos conflits et si leur importance vaut la peine d’y porter un regard. La véritable guerre commence chez soi. Sans pour cela se désintéresser de la marche du monde, je pense que nous devons prendre du recul face à toutes ces nouvelles plus affreuses les unes que les autres. J’ai d’ailleurs reculé le fauteuil, je me tiens maintenant  à plus de 2 m de l’écran TV. Qui est plat maintenant chez beaucoup. Pas chez nous. On tient à y laisser un peu de profondeur quand on regarde un programme qui nous plait. Dommage que ça parasite un peu… 

Permission.

Me permettrez-vous, après ces trois années de rédaction au sujet de cette nouvelle vie, de raconter l’autre, celle d’avant, dans ses bons et parfois mauvais aspects ? Ce serait sympa. Et j’ai trop envie, depuis quelques semaines, de raconter, de faire partager ce qu’a pu être une vie ordinaire avant que le Grand Souffle vienne tout balayer sur son passage, modifiant l’ordre des choses, nous obligeant à puiser dans nos forces pour continuer le cheminement de ce nous avons entrepris voici plus de trente années. Et ces forces, élaborées tout au long de notre vie familiale, économisées avec réflexion, mises à mal parfois mais toujours renouvelées avec lucidité, Dieu qu’elles nous ont été salutaires. L’amour demande souvent beaucoup en échange de ce qu’il peut nous apporter, mais l’effort en vaut la chandelle. Douter est un sentiment bien humain qui ne vaut que  pour une réflexion passagère ne devant pas devenir la Grande Question. Si nous avions douté de nos sentiments, jamais, ma compagne et moi, nous n’aurions pu faire de la maladie de nos enfants, un simple souci de la vie quotidienne pour eux, les inquiétant inutilement et leur gâchant par la même occasion les meilleures années de leur enfance. Cette force invisible, uniquement perceptible dans les faits et gestes de chaque jour, nous a permis de porter une croix sur laquelle, jamais nous n’avons voulu être crucifiés. Le seul exemple que nous avons voulu donner, n’était destiné qu’à nous-mêmes, nous remettant sans cesse en question intérieurement pour mieux gravir la colline qui allait nous mener au terrible dénouement. Alors, oui, bien sûr, il y  a eu des oublis, des indifférences, des ras-le-bol momentanés, des évasions mort-nées, de l’égoïsme…Mais tant de belles choses innommables sont venues contrecarrer ces lacunes, qu’à elles seules, elles suffisent à insuffler cet élan de vie qui est le notre aujourd’hui. J’espère que ces trois années de rédaction en sont la preuve. J’aimerais donc me reposer un peu. Et parler de ces souvenirs sans tomber dans le traditionnel rabâchage mélodramatique. Tout en gardant un pied dans le journalier. On va essayer.