VU DU BALCON : ARCHIVES

Merci le ciel.

Il y a quinze nuits

M’assommant d’une fièvre étrange

Deux petits anges m’ont dit :

« Ton projet nous dérange »

Le ciel va se déchirer

Ne vois-tu donc pas

Que demain, reposé

Ce que tu veux, tu feras

Nous veillons, invisibles

Et t’enverrons les signes

De ta liberté.

Comme chaque fois avant de partir pour une rando digne de ce nom, la nuit précédent le départ a été courte. Vers 3h du matin je me suis réveillé, excité face à ce périple longuement préparé et souvent reporté. Vers 5h, ne tenant plus en place, je me suis levé, et après un petit- déjeuner copieux, je suis parti en voiture dans la nuit, en direction de Murol, point de départ de l’ascension prévue. En longeant  les côtes de Clermont, mon regard se portait de temps en temps vers la plaine où un immense champ de braises s’éteignait petit à petit, au fur et à mesure que l’aube pointait ses rougeurs timides sur les Monts Du Forez, à l’Est. Peu de temps après je suis passé au pied du géant Auvergnat, mastodonte veillant depuis des millénaires sur ses ouailles. De chaque côtés de la route de hauts sapins humides et fiers m’ouvraient maintenant la route vers le Lac d’Aydat, leurs pieds baignant dans une brume à la fois légère et dense. Je suis arrivé à proximité du château de Murol, mais l’obscurité encore bien présente m’empêcha de profiter totalement du spectacle qui s’offrait à moi. Dans la ville, plus bas, j’ai cherché un endroit pour me préparer, les rues silencieuses du lourd sommeil de ses habitants ignoraient ma présence. Puis, en quelques minutes, le jour se leva. Je me mis en route, un peu péniblement au début, mais la fraîcheur du lac Chambon et l’image unique de cette nature en plein réveil, me remplirent de courage. Au milieu de cette étendue d’eau vaporeuse, deux pêcheurs semblaient attendre l’éternité plus que l’objet de leur passion et en toile de fond le Massif du Sancy semblait observer la scène. La pente s’élevait, douce, jamais cassante, comme si elle s’offrait voluptueusement au premier intrépide de la journée venu la chatouiller. Doucement je me suis élevé dans un silence uniquement perturbé du son des cloches de ces dames grasses préparant les spécialités du pays. Ici, l’herbe sent l’herbe. Le soleil maintenant s’élevait rapidement dans un ciel pur, moucheté de 4 montgolfières venues de nul part.  Puis vint le sommet et la solitude angoissante des grands espaces. Retenir l’instant. Pour plus tard. Se souvenir de ce ciel d’un bleu immaculé.  Puis ce fût la plongée vers la vallée et la ville, une descente fraîche, revigorante, enivrante. A quelques encablures des premières habitations, le soleil franchit les montagnes, illuminant de ses puissants rayons toute une partie de la montagne dans une lumière presque aveuglante. Une fois restauré, je me remis en route pour la seconde ascension, afin de rejoindre mon point de départ. Cela passa beaucoup trop vite, malgré la pénibilité plus marquée de ce versant. Au sommet je me suis tourné vers le lac côtoyé ce matin, immobile dans le fond de la vallée, comme un miroir dans lequel le ciel et ses anges pouvait maintenant se préparer pour accueillir le monde des Hommes. Je n’étais plus seul désormais, de nombreux touristes pommadés et rasés de près jouaient leur rôle… 

Le silence de la mère.

« C'est très beau l'Auvergne et les auvergnats sous couvert d'être radins sont très accueillants! Nous y vivons depuis neuf ans, venant l'un d'Alsace, l'autre de St Etienne, et je ne quitterai cette région pour rien au monde! Ici, tout est vert, bleu, frais, on est à la campagne et à la montagne, à 20mn de la place de Jaude (centre de Clermont), et on a plein de lacs et de belles vaches! »

Il a près de deux ans maintenant que ce commentaire m’avait été envoyé lors de ma deuxième note annonçant notre départ. Avec le recul, je pense pouvoir dire ce soir que ce bloggeur anonyme ne s’était pas trompé et que son encouragement à venir dans cette région, que l’on a souvent dit « enclavée », a porté ses fruits. Et demain je me rendrai au gîte national des cyclotouristes, à Aubusson d’Auvergne, à la rencontre d’une vingtaine de cyclos de notre ancien club du Nord venus passer une semaine dans ce parc du Livradois Forez que j’ai déjà bien sillonné, à l’ombre des forêts de sapins. C’est un endroit que j’apprécie car encore à l’écart des migrations urbaines de la plaine. Je vais donc retrouver quelques amis laissés un peu précipitamment il y a deux ans, et qui m’ont manqué lors de mes sorties en solitaire. Pour cette occasion, je me rendrai là bas à vélo, je leur dois bien ce petit honneur, en comparaison des moments inoubliables qu’ils m’ont procurés lors de mémorables randos cyclistes qui m’ont plus appris, sur moi-même et les autres, que de fastidieuses et sans doute inutiles leçons de phylosophie. Cette rencontre clôturera une période de deux mois durant laquelle les visites se sont succédées, nous faisant oublier notre absence de congés qui, ma foi, ne nous a pas pesé. Mais il est vrai que je ressens le besoin étrange de voir et d’entendre la mer. Le silence de la mer. La mer en hiver, se doit être bien aussi, quand y’a plus personne et que le regard peut se perdre dans l’infini sans être dérangé.  

SILENCE.

Je ne sais pas si j’en ai déjà parlé. Nous n’écoutons plus assez de musique. Nous avons passé notre adolescence dans les frasques innovantes et débridées des 70’s, mêlant nos sentiments aux morceaux bien souvent incompris des groupes de rock aussi talentueux qu’éphémères. Nous étions surpris à chaque naissance et faisions de ces découvertes musicales la phylosophie de notre future vie. Peu importaient les messages, s’il y en avait, c’est avant tout la réjouissance qui nous portait et nous donnait l’envie de nous projeter dans un futur dont l’horizon, petit à petit, s’embrumait, un peu trop rapidement. Les 80’s apportèrent avec elles les mariages, les concubinages, les séparations indispensables à la vie d’adulte. J’ai longtemps voulu perpétuer cette adolescence et, au travers d’une vie de famille que je voulais comme bon nombre d’amis, « différente », j’ai fait de la musique notre support spirituel, notre système de défense sans que cela en devienne une religion. C’était d’ailleurs l’erreur à ne pas commettre. Etre mélomane ne veut pas dire aspirer à une quelconque divinité, quel qu’en soit le prix. Bref, à la maison il y avait toujours, à faible volume, une mélodie qui courait dans l’espace. Nous avions une voiture musicale qui ne ressemblait pas à un juke-box à roulettes ou à une discothèque ambulante comme on en entend souvent déambuler dans nos rues aujourd’hui. Bien sûr, de temps en temps, on montait le volume et les enfants, petits à cette époque, nous faisaient bien comprendre que nous n’étions PAS SEULS AU MONDE. Ils ont vu leur père chanteur de rock puis DJ à trois balles se lever le dimanche à des heures un peu tardives et, pas rassasié de ces tonnes de décibels rabâchées semaines après semaines, combler cet espace familial d’une musique reposante et motivante. Cela a duré. 80’s, 90’s…20 ans de vie de famille en musique. Sans en imposer, au rythme des envies de chacun mais sans jamais sombrer dans l’intolérance. Des débats stériles, des moqueries, des échanges bénéfiques il y en a eu. Cette même musique nous a fait supporter, voir oublier, cet horizon dont la brume était soudainement devenue une épaisse et noirâtre fumée noire vers laquelle nous ne tournions jamais la tête, mais qui nous surpris un jour de canicule, nous enveloppant dans un linceul d’amertume et de doute. La musique a quitté ce foyer douillet dans lequel elle avait fait sa place depuis plus de vingt ans. Je me rends compte qu’elle avait pourtant sa place et que sa force était tout aussi importante que les paroles chaleureuses et sincères qui nous ont été offertes. Et des silences compatissants et timides. Mais nous avons, j’ai, car je me rends compte de ma responsabilité dans cet oubli involontairement calculé, occulté cette force qui nous avait fait tels que nous sommes toujours aujourd’hui. Il suffit pourtant d’une simple pression sur un bouton. Ou d’un simple « clic ». C’est tellement plus simple maintenant, qu’on en oublie l’essentiel.  

Pic à défaut de cols.

Alors que dehors un grand soleil nous invite à découvrir le réveil d’une nature toute proche, je ronge mon frein, sans jeu de mot particulier, coincé par une fièvre persistante depuis jeudi soir. Je ne sais pas d’où elle est venue celle-là. Pas de toux, pas de nez qui coule, pas de migraine…simplement quelques pics de température qui ont mis à terre mon projet de randonnée cycliste dans le massif du Sancy. Ce matin il y a une petite accalmie mais je préfère rester prudent et remettre à plus tard ce périple. De ce fait hier fut quand même une journée placée sous le signe du sport, mais le derrière sur le fauteuil, devant le petit écran. Je m’étais pourtant promis de boycotter ces JO, fidèle aux sentiments que m’ont inspiré les évènements politiques de ces derniers mois dans cette région du monde. Mais bon. Cela m’a permis de suivre les péripéties de notre Manaudou nationale, et de soupirer une fois de plus devant les lamentations et commentaires quelque peu déplacés de certains journalistes sportifs. Dans la vie d’un Homme c’est la fin qui vaut pour le commencement, attendons donc pour voir la suite…Attendons Septembre par exemple, pour voir si la météo de l’arrière saison me permettra de poursuivre mes projets vélocipédiques, et ne me fera pas raccrocher une bécane qui commençait à se dérouiller au fur et à mesure que les kilomètres s’alignaient. Après tout cette fièvre passagère n’est-elle qu’un petit avertissement m’indiquant de lever le pied suite aux sorties un peu poussives de ces dernières semaines…un peu de plaine me ferait peut-être le plus grand bien !

Je roule pour nous...

Petit à petit, kilomètre après kilomètre, je tisse doucement une toile autour de Paugnat, sur les petites routes auvergnates. Je découvre tous les recoins de la région dans laquelle nous vivons et je ne suis pas au bout de mes surprises. Pas plus tard que samedi dernier, pédalant une fois de plus dans les gorges de la Sioule, je suis tombé nez à nez avec un viaduc qui, s’il n’a pas les proportions de celui de Millau, a de quoi impressionner son monde.  Peut-être sa construction a-t-elle servi d’essai pour son grand frère, car, à bien l’observer, on retrouve beaucoup de similitudes, en particulier celles du tablier. Je continue donc, sur un bon rythme maintenant, mon exploration cyclotouristique, agrandissant toutes les semaines mon rayon d’action. Vendredi je devrais normalement, si la météo le permet, passer ces deux fameux cols qui me tiennent à cœur depuis longtemps, La Croix Morand et la Croix St Robert. Nous avons d’ailleurs visité ces lieux ce dimanche en compagnie d’un copain d’enfance et de son épouse, amis qui ont été les premiers, dans les années 80, à quitter le Nord pour la région marseillaise, Aubagne très exactement. Malgré un lourd handicap, Jean Louis a tenu à visiter brièvement il est vrai, les endroits les plus représentatifs de ce coin d’Auvergne et c’est avec un plaisir parfois mal caché que je me suis fait guide d’un jour, bien modestement et avec le peu de connaissance acquise depuis un an et demi. Un bon week-end donc qui fait suite à d’autres tout aussi plaisants car depuis un mois les visites se succèdent et nous enchantent. Nous attendons le venue d’une amie de Fabienne la semaine prochaine, puis toute une équipe de cyclos de notre ancien club sera dans la région, dans les monts du Forez, et nous devrions passer un week-end avec eux. Beaucoup d’animations en perspective donc qui nous mènerons vers Septembre et un retour au calme qui sera source de réflexion et de projets éventuels. Fil après fil, la toile se tisse…

Inutile.

J’ai encore dans les oreilles la voix de ce journaliste dont je parle dans la note précédente. Mais je dois occulter ce fait et consacrer mes pensées aux sinistrés de ces communes du nord, là-haut, chez moi. Je me demandais souvent, en voyant à la télévision des interviews de personnes éloignées de leur pays d’origine soumis à de semblables épreuves, voire pire, quels étaient ces sentiments qui faisaient naître cette révolte face à l’impuissance de l’éloignement, cette inutilité face  à des événements qui demandaient une présence de tous les instants. Souvent les personnes pensaient rentrer chez elles, tout quitter pour se rapprocher de leurs semblables, assurer par cette présence un soutien sans faille aussi minime soit-il. Loin de cette terre à travers laquelle j’ai beaucoup navigué, et dont une partie de ma famille vit encore aujourd’hui, ce sont ces sentiments qui me submergent. Et je vis ce déchirement péniblement, confiant pourtant en cette force qui a fait se relever ce pays plus d’une fois, sans jamais en être réellement récompensé. Il est tellement petit ce journaliste de RMC.

Radio gaga.

Hautmont. A quelques kilomètres de notre ancienne ville natale. J’ai regardé les images de ce paysage dévasté en me demandant s’il n’y avait pas erreur  sur le nom de la ville, mais non, c’est bien cette ville déjà bien  accablée par une restructuration industrielle qui aura duré 20 ans, et qui commençait à renaître de ces cendres depuis une dizaine d’années, qui a été touchée par une tornade ce week-end. Dans l’après-midi j’avais appelé des amis de là-bas, et devant leur déconfiture face aux averses violentes qui balayaient leur région, je leur avais parlé du magnifique soleil dont nous profitions, histoire de chambrer un peu comme on sait si bien le faire dans le Nord. Mais souffrir à distance, ça aussi on sait. Et à plusieurs centaines de kilomètres de ce lieu de catastrophe, nos pensées vont à cette population que nous connaissons pour en être issus. Ce qui m’a dégoûté par contre c’est la manière dont le journaliste d’une radio nationale a annoncé l’info ce matin : « bienvenue chez les ch’tis, tornade dans le Nord… » .Connard, un de plus, et ils sont légion en ce moment…Sans doute le même qui commentera les déboires d’un réputé club de foot parisien, larmes de crocodiles à l’appui. Un de ces pseudo-intello-politiquo-trouduc qui viendra bientôt faire la pluie et le beau temps d’un  monde dans lequel on ne veut pas vivre. Jaloux sans doute qu’aucun film sur le parisianisme puant dont nous souffrons tous les jours, ne soit mis en scène, faute de sujet vraiment intéressant. D’ailleurs, comme je l’avais remarqué et écrit dans une note précédente, il n’y a vraiment que depuis la sortie du film «  bienvenue… » que l’on commente la météo du Nord, et non plus QUE de Paris. Ben voilà, ce soir vous avez du pain sur la planche, délectez-vous chers Parisiens.