Pub.

Après la douche, je me suis appliqué sur le visage, comme chaque fois qu’il fait aussi froid, une légère couche de crème Nivéa. Et cet instant a toujours pour moi quelque chose de magique. L’espace de quelques secondes, je traverse une quarantaine d’années et je me retrouve dans cette petite maison d’ouvrier, près d’une femme entrain de soigner une peau déjà bien fatiguée malgré son âge. C’est un souvenir fort, fait d’odeurs, d’interrogations enfantines, de murmures, et de réponses souriantes. Je me revois poser délicatement le doigt sur la surface crémeuse et blanche de ce produit contenu dans une simple boite métallique bleue de forme ronde. J’imitais ainsi ma mère qui plusieurs fois par jour s’appliquait ce soin sur son visage, ses mains ses bras, non pas pour satisfaire un besoin particulier de maquillage mais pour atténuer les souffrances qu’une vilaine maladie de peau lui occasionnait. L’image revient chaque fois, lorsque devant le miroir, j’applique sur mon visage ce produit mystérieux, essayant de me souvenir de ces traits fatigués, usés, qui n’avaient pas ma cinquantaine. Je ressens l’absurdité de cette fin de vie qui se perdait entre les  volutes de fumée de blondes américaines et quelques verres de mauvais alcool. Et parfois sa solitude semble rejoindre la mienne, comme pour me rappeler  l’étrange passion qui lie l’enfant à sa mère au-delà des notions de temps et d’existence. Mais bien vite la crème pénètre ma peau et fait disparaître cette vision. Dans le miroir, seuls restent les yeux.