VU DU BALCON : ARCHIVES

Gri Gri

De retour dans mon pays, j’ai observé ce ciel bas et triste. Loin de lui, je commençais à en oublier sa puissance tragique. Il semble si bas, si lourd, que sous lui, les Hommes doivent courber l’échine. Le plâtre des maisons s’effrite dans une humidité permanente sans que leur propriétaire parvienne à contredire cette déchéance matérielle. Plus de travail, plus d’argent, plus de sourire, que des rideaux métalliques qui se sont fermés définitivement sur une époque révolue. Seul mouvement dans ce monde vide, le va et vient des voitures fumantes et mal entretenues, cahotant sur des chaussées défoncées entre des trottoirs sales et herbeux. Le cimetière semblait être le seul endroit où un semblant de paix et de sérénité avaient leur place. Je me suis soudain aperçu que j’oubliais petit à petit les prénoms des fantômes dont je croisais la route. C’était réciproque. Il ne faut pas beaucoup de temps pour s’oublier entre ombres qui se ressemblent. J’ai bien essayé de dire quelques mots, de bafouiller quelques souvenirs. Mais les mots restaient blottis au chaud, dans un corps qui cherchait à fuir. Alors j’ai évité de sortir, seulement le soir, pour rendre visite à des amis dont la chaleur de l’accueil m’a fait oublier ma lâcheté. J’ai envié leur courage, mais je n’ai pas eu honte de ne plus me sentir parmi eux. Quel triste ciel, quel triste destin que celui de ce pays où tant d’âmes laborieuses se sont éteintes, sacrifiées sur l’autel du profit et de l’indifférence. Merci, messieurs les politiciens, vous avez bien travaillé, quand, il y a quarante longues années de cela vous avez décidé de rayer de la carte les régions de votre choix. Continuez, vous êtes sur le bon chemin, et avec l’expérience vous pouvez vous attaquer à plus grand. Quelle différence ? Tous les crimes se ressemblent.

Cela m’étonne encore aujourd’hui : pourquoi n’ai-je aucun disque des Stones ni des Beatles ? Pourtant les premiers ont été le support d’une grande partie de mon adolescence et par la même occasion de mes goût musicaux. Pas un morceau composé sans imiter un des riffs de guitare à la Keith Richard ! Bien sûr en étant très loin du compte, mais enfin, l’inspiration que ce guitariste à apporté et apporte encore à une génération de teenager en puissance est grandiose. De plus mon premier concert eh ben c’était EUX, en juin 76, à Bruxelles, lors de leur tournée européenne. J’admirais également la placidité du batteur, son beat régulier que l’on pouvait à l’aise suivre si on n’avait pas le talent d’un Phil Collins OU d’un Bonzo, malheureusement décédé à cette heure ( ref. Led Zep). Enfin, j’ai vu, j’ai entendu, mais sur mes étagères, aucune trace de pierres qui roulent. Pour les seconds, il m’aurait été difficile de voir, mais écouté, je l’ai fait lors de mon enfance, quand on entendait ces mélodies qui semblaient se démarquer de la daube ambiante que LA radio nous servait à l’approche de 05/68. Je me souviens que les copains disaient : « les paroles des bittles, ça veut rien dire ». J’ai toujours aimé la nouveauté. Et à l’époque fallait être bien équipé en hi-fi pour comprendre les paroles. Aujourd’hui ça va mieux. Mais en tant que passionné par cette culture dont je parle dans une note précédente, j’ai toujours pensé que c’était une goujaterie de n’avoir jamais dépensé un sou pour des mecs qui « en avaient ». Donc mes étagères sont vierges de toutes traces de passage de ces deux monstres sacrés du rock anglais. Mais bon, y’en a d’autres, la collection des Zeppelin, des Génésis (d’avant 74, je le répète pour la énième fois), des Ramones, bien sûr, des Talking Heads EVIDEMMENT, des U2  et pas mal d’autres aussi…Non, je ne suis pas un horrible conservateur ne vivant que sur ses acquis, car les groupes d’aujourd’hui m’intéressent pas mal. Sauf que. La magie n’est plus là.   

Le bon moment.

Il y a des plaisirs simples dont j’aurai du mal à me passer quand nous quitterons cet appart. Ce spectacle d’une aurore aux couleurs exceptionnelles qui nous est offert comme ce matin, à l’ouverture des rideaux de la chambre. Un dégradé de bleu nuit, un horizon rouge comme le feu, et perché sur cette toile sans aucun défaut, un croissant de lune et son étoile attendant un soleil paresseux. La journée sera bonne, on peut aller au boulot en chantant. C’était il y a cinq minutes. Le spectacle est déjà terminé…vivement demain.

 

Mustang, Bruxelles et Cie.

J’avais déjà lu un article dans la presse à ce sujet, mais la journaliste l’a rappelé aux infos ce soir : depuis quelques mois Clermont est devenue la capitale du rock en France. Cela ne m’étonne pas. Depuis que nous sommes ici, je m’étais assez bien rendu compte de la situation. Nous avons déjà vécu trois  fêtes de la musique et l’effervescence que nous y avons croisé nous a déroutée par comparaison à ce que nous avions pu vivre dans d’autres grandes villes du Nord. Le style de musique n’est pas forcément la cause de cette ébullition culturelle. Clermont est une ville dans laquelle il est agréable de déambuler, la tête vide de sujet sérieux et inquiétant. Une population estudiantine importante, une forte imprégnation traditionaliste (et non populiste), une conscience politique sérieuse, un besoin de reconnaissance marqué font que cette ville de moyenne taille est attirante malgré ses murs de pierres noircies par le difficile climat qui y règne. Pourtant cette population fait parfois preuve d’un sectarisme et d’un chauvinisme qui peut freiner les ardeurs de l’étranger qui semblerait charmé par les premiers contacts avec la région. Toujours est-il que je me sens dans un environnement qui me rassure quand je me promène dans cette ville. D’un certain côté elle me rappelle la ville de Mons, en Belgique, où j’allais souvent me ressourcer quand le moral était en berne. 400 groupes de rock occupent les lieux, c’est vous dire ! Bon, le rock est bien aujourd’hui une culture à part entière, ce n’est plus à démontrer. On se reconnaît ou pas dans ce mode de vie, dans les réflexions que l’on se fait vis à vis du monde qui nous entoure. Et en débattre n’est déjà plus très rock’n’roll. Let’s go !

Participe passé.

Ce n’est pas facile de toujours trouver des sujets d’écriture. Surtout pour un blog comme celui que je tiens, qui n’avait pour but à ses débuts que de témoigner notre passage d’un état à un autre. Puis petit à petit il s’est étoffé, et je me suis rendu compte qu’il servait. Bon. Aujourd’hui il n’est plus question de décrire le déroulement d’une vie, de son chamboulement puisque la mutation semble terminée. Mais parler de choses qui me tiennent encore à cœur ou qui semblent renaître, oui je veux bien m’y adonner. Certes, je ne serais jamais écrivain, comme je n’ai jamais été musicien, mais cela n’empêche pas de laisser filer les mots comme je les sens, comme mes lectures me l’ont suggéré. Car depuis quelques semaines j’ai repris le goût à la lecture. C’est sans doute la raison pour laquelle j’ai replacé cette colonne sur le blog, avec quelques titres qui en disent plus que maintes explications.

Enfant, je me souviens de quelques lectures qui m’avaient passionné. L’île au trésor, Le pauvre Blaise, Pinocchio….Je n’étais pas une lumière à l’école mais si un sujet m’intéressait, alors j’étais capable de laisser sur le cul la plupart de mes détracteurs du corps enseignant. Je me souviens d’un 16 sur 20 pour le résumé d’Eugénie Grandet en cinquième, aussi bien que toutes mes notes en dessous de la moyenne pour les devoirs non rendus. Oui, j’ai toujours considéré mes livres comme des copains et ils me l’ont bien rendu. C’est en effectuant mon service militaire que j’ai le plus fait  fonctionner mes neurones. Les longues attentes de train sur les quais glacés de gares délabrées, ces longs trajets cahotants et bruyants dans des wagons pas encore mis au rebut depuis 40, ces longues heures de garde à la caserne, c’est avec ces copains en format de poche que je les ai supportés. Ils ont passé des années sagement alignés sur des étagères de bois fixées au murs de notre maison, et m’ont tenu compagnie jusqu’à ce que nous quittions les lieux. Ils étaient là pour moi, pas pour la frime, simplement parce que je les aimais. Puis, lors du déménagement beaucoup se retrouvèrent emballés, d’autre finirent à la déchèterie. La douleur rend fou, la folie rend aveugle, je sais de quoi je parle puisque ce soir je porte des lunettes. Le peu qu’il me reste de ces copains délaissés, se trouve là haut dans le grenier, au propre et au chaud. Et il a fallu que la maman d’un petit que garde Fabienne soit documentaliste et qu’elle me prête quelques bouquins pour que la machine se remette en marche. C’est fidèle, des bons copains.      

LEGO .

L’automne, depuis que nous sommes installés ici, est devenu la saison que j’attends avec impatience dès que les pentes boisées des volcans qui nous entourent commencent à prendre une douce couleur orangée. C’est durant cette période que nous pouvons nous rendre compte des centaines d’essences d’arbres différentes qui recouvrent les dômes. Les promenades de fin d’après midi avec le chien prennent des allures de balades poétiques au sein d’odeurs de pins, de feuilles mortes, de terre humide, accompagnée du crissement caractéristique de nos pas écrasant des milliers de glands ou de noisettes qui jonchent les sentiers. J’aime ce ciel changeant où de gros nuages font la course, tantôt s’amoncelant pour devenir menaçant, tantôt s’étirant  au dessus des vieux cratères pour donner aux paysages environnants des allures inquiétantes. Ce sont des sensations dont je ne me lasse pas et avec lesquelles je me sens en harmonie. Nous sommes déjà pratiquement à la mi octobre et nous nous préparons à affronter notre troisième hiver dans ce petit pays que nous commençons à connaître bien. Tant de choses ont changé depuis notre arrivée. Tant de situations nouvelles qui en ont apporté d’autres comme s’il s’agissait d’un LEGO invisible manipulé par les mains protectrices d’un être divin. En parlant de LEGO, je pense à ce passage du « Monde de Sophie » dans lequel l’auteur explique à la petite fille, l’héroïne du livre, une certaine façon de voir la Vie.

Laissons donc ce grand manipulateur faire son travail. Faisons lui confiance, à défaut de trop la donner au monde des humains.

Immigrant song

Ce sont des petites notes « coup de gueule » qui en disent long. On parle d’un biscuit pour ne pas parler de cette haine sous-jacente que l’on traîne depuis l’enfance, depuis le jour où chaque petit plaisir m’était volé, confisqué. Il n’est pas possible de décrire cette violence que je porte en moi. Pour aimer ce monde qui m’entoure et qui n’a pas changé, pire, qui s ‘est détérioré au point de ne plus y prêter la moindre attention, il m’a fallu beaucoup de courage. Toujours j’ai essayé, et je m’y attache encore aujourd’hui, de trouver des excuses à ces situations défiant les lois du raisonnable. Expliquer aussi serait trop long. Le regard fixé sur le titre de ce blog « Emigrant song », je me dis que cette chanson de déraciné, je l’ai toujours fredonnée depuis l’enfance, sans en connaître la source. Je me disais il a quelques jours, que ce blog n’avait plus de raison d’être, que notre intégration ici était terminée et que ces futures lignes auraient un goût de rébarbatif. Sans doute en sera-t-il ainsi, et pourtant que de mots encore à écrire simplement, mécaniquement… Voyage dans l’invisible et l’absence. Binoche en parlais hier au JT de 20h. Rendre l’invisible visible. C’est parfois possible il est vrai. Avec beaucoup de talent, un artiste peut nous montrer l’autre côté du miroir. Mais pour le commun des mortels, vivre dans ce monde caché est le lot de chaque jour, un lot fait de souffrances profondes et incurables. Quant à l’absence, ce sentiment bizarre de se sentir chaque seconde de notre vie en désunion avec une part de nous-mêmes, il faut s’en accommoder et songer à chaque instant à remplir les cases irrémédiablement vides. Un jour vient la révolte. La colère. On s’en prend au premier venu, un paquet de biscuit, un voisin bruyant, un chien qui aboie…mais jamais aux véritables responsables. Non, ce monde qui vient vers nous à petits pas, je ne le sens vraiment pas fait pour moi. Je pense être trop lâche pour l’affronter, trop fatigué, ce combat date d’une autre époque. Je suis comme l’immigré qui veut passer inaperçu. C’est très bien ainsi. Je vais changer le titre du blog.

Tout fou'l'camp

Et voilà, ça devait finir par arriver : Ils ont changé les PEPITOS. Fin des années 70, au travail, c’était déjà le biscuit qui me faisait tenir jusque 17h. Pas un jour sans ce délicieux biscuit bien craquant dans la bouche, dont l’émiettement buccal, mélangé au délicieux chocolat noir, remontait le moral d’un petit smicard durant les longues journées d’hiver. C’était mon luxe à moi, j’en offrais aux collègues, comme on savait partager à l’époque, et eux, reconnaissants, me servaient parfois un verre de vin ordinaire, me donnaient une gitane maïs, où, plus simplement, m’aidaient à porter mes charges lourdes. Ce n’est pas pour cela que je suis devenu alcoolique ou accroc au tabac, c’est peut-être grâce à ces petits biscuits avec qui aucun artifice ne pouvait rivaliser. Non décidément, je n’aime vraiment pas le monde qu’Ils sont entrain de nous préparer. Je ne vois d’ailleurs pas pourquoi je leur mets une majuscule. S’ils sont capables de nous changer le PEPITOS en petit sablé tout mou à deux balles au chocolat de plus en plus clair, alors ils sont capables de tout. Ce changement dans la qualité de ce produit, c’est 30 ans de ma vie qui s’écroule, mais vous me direz, y’a pas que le Pépitos dans la vie…Remarquez c’est un peu ma faute aussi, à toujours croire que les choses sont immuables, on finit par se mordre les doigts, pourtant, moi je suis toujours smicard . Sans PEPITOS.