VU DU BALCON : ARCHIVES

Ecran géant

Et la ville est à peine reposée de cette longue nuit musicale, qu’elle se prépare déjà à revivre les mêmes délires, une semaine plus tard. Nous sommes vendredi et sur la place de Jaude les techniciens s’affairent à mettre  au point l’écran géant qui rediffusera la rencontre  de rugby qui opposera le club local au stade Toulousain pour le titre de champion de France récompensé par ce fameux bouclier de Brénnus , pour la neuvième fois, mais jamais gagné. Après une bonne bière sur la terrasse du bar australien et une bonne truffade au pied de la cathédrale, nous nous promenons sur la place qui demain accueillera ses 30 000 supporters dans une ambiance chaleureuse. Déjà je sens cette sensation électrique qui émane des groupes de badauds préparant impatiemment la soirée du lendemain. Cette ville fournit de bonnes vibrations et je m’y sens bien.

Samedi, 1h du matin : Clermont a perdu mais dans les rues les supporters soignent leur déception à grands renforts de rires et de cris de joies ! Réveillé dans la nuit par un coup de téléphone de Nicolas me demandant de venir à son secours à cause d’une panne de voiture, je m’étonne de cette ambiance aux antipodes de ce que j’aurais pu croire suite à cette nouvelle défaite. J’ose à peine imaginer ce que cette fête aurait donné si  le club avait remporté ce fameux trophée tant espéré. Oui, cette ville a quelque chose de magique en elle. Un goût de fête qui contraste avec les expressions souvent austères que l’on peut remarquer sur le visage des habitants de cette région. Sans doute est-ce là une force qui tient l’étranger à distance mais qui ne reflète en rien dans ces défoulements de joies observés jusqu’ici. Je retrouverai Nicolas un peu plus tard. Ainsi qu’une voiture sans courroie de distribution ce qui me vaudra sans doute une facture bien lourde à cause d’un garagiste peu scrupuleux qui m’avait assuré de l’état neuf de cette courroie. Mais bon, ce n’est que du matos. Et en traversant la ville pour rejoindre les montagnes, je me pose la question en voyant tous ces gens, torse nu dans cette nuit brûlante : comment peut-on être si joyeux dans la défaite ? Vraiment , je suis bien ici.

...born on a volcan...

Le proprio fait vibrer les murs. Je veux dire par là qu’il est entrain d’attaquer la réhabilitation de la dernière partie du corps de ferme dans lequel nous logeons. Ces travaux gâchent un peu notre tranquillité mais, comme on dit, il faut ce qu’il faut… Un peu d’animation ne fait pas de tort ! De l’animation nous en avons eu Samedi dernier, lors de fête de la musique que nous sommes allés visiter à Clermont. Fred, le copain déjà passé en avril, est descendu du Nord avec notre fils Nicolas, spécialement pour vivre l’événement, une façon comme une autre de se dépayser à 650 bornes de chez soi, mais je dois reconnaître que sur un week-end cela fait court.  De mémoire de baroudeur, je ne me souviens pas avoir assister à une pareille concentration de badauds, concernés ou pas par l’esprit de ce jour de fête. Il faut souligner également que ce jour là, le club de rugby local s’était qualifié pour la finale du championnat et cet événement rajouta une bonne couche de folie à une nuit déjà bien électrique. Nous nous sommes laissés emporter par une marée humaine,  croisant des groupes de styles musicaux différents, et les pauses aux terrasses de café surpeuplées étaient les bienvenues. Plus que les prestations de ces groupes, c’est l’observation de cette concentration humaine qui retint le plus mon attention. La ville semblait n’être qu ‘explosions de musique venant de toute part. Là du rock, ici de la techno, plus loin du jazz, et à travers le dédale de ses rues chauffées à blancs, des parades de groupes brésiliens ajoutaient un air de folie à une ambiance déjà démentielle. Vers deux heures du matin, nous avons laissé cette ville vivre ses derniers orgasmes nocturnes et nous avons rejoint notre village, où là aussi, la fête continuait à souligner la venue de cet été tant attendu. Clermont ne devait s’endormir que vers sept heures, après quelques débordements inévitables dans ce genre d ‘accouplement… Il aurait été intéressant d’aller voir de plus près le visage de ces rues épuisées après ce déchaînement de fureur tribale. Ecouter ce paisible souffle parcourir les rues de cette ville construite sur un volcan qui semble s ‘être une fois encore réveillé, le temps d’un épisodique sacrifice .

Blair witch

7h30, ce dimanche matin, pour récupérer d’une difficile sortie à vélo de la veille, je profite de ces heures sans intempérie et je me dirige vers la forêt toute proche. J’ai envie de sentir l’humidité des sous-bois, d’écouter cette nature qui se réveille doucement dans une brume un peu froide et mystérieuse. D’habitude je grimpe sur les petites collines avoisinantes pour contempler les dômes, mais ce matin j’ai envie d’autre chose. De découverte, d’inquiétude, de surprise. Le chien s’en donne à cœur joie, flairant de nouvelles odeurs, filant sur des sentiers inconnus. Soudain je m’arrête un moment car je crois entendre un sourd martèlement régulier au milieu des cris des oiseaux. Boum boum boum rabadaboum…Je sais que pas très loin de Paugnat existent encore quelques carrières en activité et je me dis que ce sont ces machines qui font des heures sup. Payées double puisque Dimanche. Mais ce bruit est trop régulier et aussi trop musical pour être le résultat d’un travail assidu. Je continue donc à m’avancer dans la faible clarté de la forêt, et le son semble de plus en plus distinct au fur et à mesure que je m’en approche. Il n’y a plus de doute maintenant, c’est bien une grosse sono qui diffuse à plein régime une techno infatigable. La scène paraît surréaliste. Moi seul avec le chien qui s’en fout, au milieu d’une forêt se réveillant doucement et dans ce presque silence, ce martèlement inquiétant à peine couvert par une musique synthétique. Je comprends qu’une rave partie sauvage finit sa nuit pas très loin de moi. Je continue mon chemin avec l’envie d’aller voir de plus près ce qui se passe. Mais je m’aperçois soudain que…je ne sais plus où je suis. Ce n’est pas la première fois que je me perds dans cette forêt. Je reviens sur mes pas, recherche les sentiers par lesquels je suis passé il y a plusieurs minutes et après quelques hésitations, je reviendrai sur le bon chemin. Au loin les tam-tam électroniques résonnent toujours et dans le ciel deux gros bourdons de la gendarmerie nationale cherchent sans doute quel est ce volcan qui se réveille soudain. Ce volcan qui ferait bien de réveiller quelques consciences de ses grondements sauvages plutôt que d’en être réduit à grogner inutilement au milieu de la forêt. Ce matin j’ai eu ce que je désirais : découverte, surprise…inquiétude…et impuissance. Le chien a pris son pied…On a vu souvent , rejaillir le feu, de l’ancien volcan , qu’on croyait trop vieux…   

Immigrant song, tous ensemble, tous ensemble...

Bon, ce pas vers l’Autre, il va falloir le faire. Fabienne l’a très bien compris en s’inscrivant très vite dans un club de gym, tuant dans l’œuf cet ennui qui, inévitablement, l’aurait mangé petit à petit. Cette activité lui a permi de faire quelques rencontres qui débouchent  naturellement vers d’autres activités et affinités communes. Quant à moi, je ne me suis pas soucié du problème, trop occupé que j’étais par le souci d’assurer une modeste activité professionnelle pour cimenter notre aussi modeste vie matérielle, facteur de réussite de ce changement de Vie. Aujourd’hui que mon boulot ne me pose plus grand tracas, du moins pour le moment, je me rends bien compte de ce train-train quotidien qui s’insinue dans mes habitudes. Je n’ai jamais été confronté à ce « coucouning » ambiant et je viens donc de prendre les choses en main. Je me suis rapproché d’un club de cyclos, conscient que mes sorties en solitaire ne me permettent pas le suivi nécessaire à cette discipline pour que cette activité soit motivante et bénéfique, tant pour le physique que pour le moral. Et cela n’a pas traîné. Pas plus tard qu’hier soir nous étions invité à prendre l’apéro au bout de notre rue, chez des adhérents de ce club cyclo. Des Bretons. Et ausi des Parisiens. Bref des immigrés. Nous avons retrouvé lors de cette petite réunion, cette ambiance chaleureuse et bonne enfant qui caractérise les cyclotouristes. J’ai dis CYCLOTOURISTE. Point commun également entre ce club et celui que nous avons quitté dans le Nord, les trente années d’existence.  Demain j’effectuerai ma première sortie en groupe depuis octobre 2006. Peut-être cette initiative personnelle débouchera-t-elle sur un autre horizon. Peut-être pas. Qui peut savoir ? Mais le pas est fait. Un de plus dans cette existence surprenante et si mystérieuse sur laquelle je n’ai plus vraiment de pouvoir tant je me laisse guider par elle. Et Eux.

C'est une autre histoire qui commence...

Maintenant l’histoire doit changer. Elle doit se construire au rythme des Vérités longtemps sous-entendues. Elle doit aussi faire vivre une écriture par laquelle les sentiers menant à une quelconque création s’ouvriront devant moi. Je ne dois pas lui donner de limite ni de sens précis. Cela passera par des témoignages quotidiens d’une vie simple et ordinaire. Mais aussi par des récits n’ayant aucun rapport avec la réalité. Sans doute, à travers ce nouveau schéma que je donnerai à ce blog, quelques fidèles s’enfuiront, se disant que la boucle est bouclée et que la suite ne sera que remplissage. C’est ce qu’on dit d’un mauvais bouquin, d’une mauvaise chanson, d’un mauvais film…Mais quel remplissage ? Celui d’un vide sinon le terme ne serait pas adéquat. Donc laissons faire la plume, et à notre époque, les doigts. N’ayons pas peur de ce fameux hors-sujet scolaire et frustrant qui tue dans l’œuf notre modeste mais salvateur pouvoir de création. Je dois me battre contre un ennui plus spirituel que matériel. Je relisais l’autre soir des pages d’écriture faites de chansons, poèmes, récits intimes, rédactions sérieuses de journaux destinés  à des associations…et bien par moments je me suis senti bon. Et j’ai alors réalisé que le nerf du combat se trouvait là, dans ces écritures légères et inconnues qui m’aidaient à simplement  étouffer mes drames et mes terreurs.

Je dis donc qu’il est temps ce soir de se remettre en marche. Raconter des histoires. Raconter des pensées qui me viennent et que je n’ose coucher sur la toile de ce blog, de peur d’être infidèle au sujet initial. Aujourd’hui que je pense avoir résolu ce problème de bonheur, c’est l’âme plus tranquille que je pourrais m’évader vers ce qui me paraît être un repos mérité. Tout cela pourra sembler un peu compliqué. Je sais. Peut-être un autre public me suivra-t-il sur cette voie. J’ai voulu rassurer les lointaines connaissances. Elle savent désormais que je vis. Eteindre ce blog reviendrait à n’avoir rien entrepris. Tout comme ces engagements passés n’auraient servi qu’à entretenir un sentiment mégalomaniaque. Non il n’en est rien. Je me suis vraiment livré corps et âme dans ce que je pensais pouvoir donner. Ma collection de disques volant au dessus de danseurs déchaînés, des éclats de voix dans des concerts de rock à deux balles qui ont réveillés quelques consciences et fait vendre quelques guitares électriques à deux balles, quelques rebelles exclamations publiques qui parfois ont glacé des ambiances familiales qui n’en demandaient pas autant… c’est vrai, comme le disait un copain retrouvé sur un site dédié aux retrouvailles, j’avais mauvais caractère. Ce soir je veux donc continuer à m’interroger. Raconter des histoires. C’est si simple de se laisser faire.

Tout à l'heure,cherchant à remplir une journée de pluie bien embarrassante, je scannais de vieilles photos et je suis tombé sur celle-ci. Je me souviens de cette soirée "cabaret" que nous avions organisé et des quelques animations crées pour l'occasion. Je me revois chanter cette chanson "t'es pas marrant le clown" et Fabienne dans son costume de clown imageant le texte. Rigolo, non? Pour le meilleur et pour le pire...m'ouais...

Où tu pourras dormir, dormir, dormir...

Et si, tout simplement, ce blog s’éteignait de lui-même ? Je me pose la question depuis quelque temps, depuis que je sens poindre au fond de moi, un semblant de retour à la normalité. Vous savez, cette sensation surprenante qui vous rend les épaules moins douloureuses, les idées un peu moins sombres, demain plus abordable. Seulement, dans le même temps un autre sentiment pointe le bout de son nez : l’ennui guette. La tempête qui s’éloigne emmène avec elle les dangers et turbulences qui m’ont maintenus en alerte jusqu’ici, m’obligeant à nourrir ma force jours et nuits, simplement pour survivre et vivre pour le monde qui m’entoure. Les horizons s’éclaircissent et je cherche dans ces aurores nouvelles un autre chemin à suivre. Je sais par contre que toute idée de bonheur est vaine. Je ressens très bien ce sentiments lorsque, dans des moments d’improviste gaieté, mes sourires s’éteignent rapidement, comme obéissant à un signe invisible et silencieux venus d’on ne sait où. Alors je me fais une raison, le regard se perd dans cet invisible, j’écoute ce silence, et je laisse mes lèvres se pincer, de plus en plus, jusqu’à en devenir un simple trait au milieu d’un visage que parfois je ne reconnais plus.  Certains diront que c’est cela le repos. L’endormissement. L’abandon. L’absence de vigilance. Je dois rester sur mes gardes. Guetter le danger qui me suit à pas feutrés, attendant le moment propice pour se tenir face à moi, comme l’animal défie sa proie. Je ne dois pas laisser l’ennui réduire à néant tout ce dont pourquoi j’en suis arrivé là. Mais il est peut-être de ces moments où l’on ne possède plus aucune capacité inventive. Où l’on se sent vide de toute énergie. Où simplement on a envie de se laisser flotter sur des ondes nouvelles, sans réaction. Simplement attendre. Ne plus donner aucune raison à quoi que se soit. Dormir. Répondre à cette fatigue qui envahit par ses assauts lancinants un corps qui a envie d’abandon.    

Des genêts en Paix...

…Et donc, voici un week-end pluvieux qui s’annonce. Un de plus me direz-vous. Les images que l’on nous montre aux infos ne sont guère rassurantes. Ce samedi matin, je décide donc d’emmagasiner un maximum d’air pur et de couleurs chatoyantes dans mes réserves, de quoi passer ces deux jours à l’abri de la morosité ambiante. Le vendredi soir a d’ailleurs bien commencé : beefsteak/ frites/ salade et tant pis pour les odeurs d ‘huile chaude qui traîneront dans la maison jusqu’au matin. Tant qu’à faire, si c’est pour vivre 48h avec la grisaille autant le faire avec les souvenirs nordistes qui s’y collent. Une bonne Leffe viendra agrémenter le reste de cette soirée, devant un TARATATA nous livrant quelques bonnes prestations anglo-saxonnes, alors que nos artistes français, eux, chanteront les yeux fixés sur un PROMPTEUR, révélateur d’une certaine maladie pour laquelle on est obligé de travailler gratos un jour de l’année. Bref, pour me soulager de ce manque de respect pour le pauvre téléspectateur occasionnel que je suis, et qui plus est, ancien musicos à quat’sous scrupuleux d’une certaine éthique musicale, ce samedi matin, muni de mon petit appareil numérique et accompagné de mon petit animal compatissant, je me suis noyé dans une campagne se préparant à recevoir le déluge annoncé de l’après-midi. Je me suis perdu corps et âme dans ces allées jaunes et verdoyantes qui envahissent en cette époque de l’année tous les sentiers et les pentes boisées des dômes tout proches. Je suis rentré re-gonflé « à bloc », prêt à recevoir les intempéries annoncées. Puis, l’après-midi, nous nous sommes baladés dans Clermont,  où, malgré une pluie tiède et tenace, les badauds semblaient se moquer de ce changement climatique qui donnait de la voix. Sur la place de Jaude, une expo à ciel ouvert nous renseigna sur les dangers imminents de ce phénomène qui nous guette avec cet intitulé sur une grande banderole : «  Avenir de la terre…est-ce que les dès sont jetés… ? » …Le soir deux apéros n’ont pas suffit à me faire oublier ce foutu avenir qui nous attend. Et je rejoins ce météorologue célèbre qui dérange actuellement l’intelligentsia, en affirmant que ce n’est pas QUE le citoyen lambda qui est responsable de toute cette boue que l’on s’apprête à ramasser dans les années à venir, et que CA SUFFIT, on en a marre d’être culpabilisé et de payer des impôts. Ce matin, au lieu d’aller faire quelques kilomètres à vélo sous la flotte, j’ai donc préféré en revenir à mes genêts, en cherchant un petit camping-car des années 60 sur internet, un bon petit diesel bien fumant, qui nous emmènera vers les sommets encore inexplorés de la tranquillité purificatrice. Moralité : si vous devez venir nous voir, venez fin Mai, les genêts sont en fleur.